Vamos en el MIO con la ilusión de ir hacia adelante. Vamos consumiendo canciones de 3 a 4 minutos, nuestra comida recién almorzada, nuestro conocimiento recién adquirido, nuestro tiempo, nuestras palabras.
Vamos atravesando nuestra ciudad con la impresión de verla, con la creencia de que lo que vemos es lo único que es, motivados por la grandeza del panorama posible por las grandes ventanas, sin notar el vidrio ni el clima artificial, ni la velocidad ni la resultante fugacidad de nuestra observación.
Por la imponencia del mismo paisaje, por la ilusión del detalle, por el estado de atención que nos proporciona el desdén sentido hacia las otras personas en esa cápsula, llenamos de significado cualquier detalle simple que se atraviesa. Creemos en lo poderoso y lo traumático de cada semáforo, de cada avería de los automóviles en el camino, de cada bache superado, de cada modificación de la vía…
Y no notamos lo raudo que vamos en nuestro propio carril, ni la no potestad frente al camino que recorremos… Y guardamos la ilusión de ir hacia adelante, a pesar de las curvas y las vueltas, y la repetición, y la repetición. Nos reímos de la heteronomia frente al camino, nos disfruta ser llevados sin escollos, nos adaptamos a la comodidad de los planes, y valoramos esa comodidad frente a las vueltas y las dificultades que implica el camino que deberíamos inventar…
Nos impresiona la facilidad de la respuesta porque no hay verdaderos errores sino eventos previsibles. No notamos lo premeditado de los baches o de las fallas, y las contingencias y soluciones presupuestadas para esos ‘previstos’.
No hay verdadero dolor, ni sufrimiento, ni aprendizaje, ni cambio.
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21 feb 2011
Anclado al puerto.
Pues… El cuento es más bien raro, eso de andar con una memoria que tenga el nombre de otra persona, y que yo no se lo haya cambiado... Pero yo no se lo puse. La encontrada, ¿eso es lo que querés saber?
Fue que un día me la dieron porque la necesitaba, para llevar un trabajo. Fue un parcero que se había encontrado dos memorias y me dijo: “Mirá, lleváte el trabajo en esta memoria que yo tengo otra que me encontré”, entonces yo la miré y era de un alguien… No sé, la memoria se llamaba D. Ortiz, DORTIZ.
¿Un man o una vieja? DORTIZ puede ser Daniela Ortiz, Danilo Ortiz, David o De Orto, jejeje. No tengo ni idea… De todas formas, en honor a D. Ortiz y a todo lo que ya ha pasado con la memoria, y como no tengo problemas directamente con él, decidí dejarle ese nombre y no quitárselo jamás, hasta que yo la bote y alguien se la encuentre de nuevo, o la encuentre DORTIZ.
¿Qué si la devolvería si supiera quién es DORTIZ? No, porque mi problema no es con ese man. El problema es con el parcero que me la dio, jajaja. Él es el que se la tiene que devolver, y eso es todo.
Pero sí, claro que ha servido resto la memoria, todo el día y todo el tiempo. Ya llevo como tres semestres con ella. Y es que yo ya había tenido una antes, y si, se dañó. No funcionó, dejó de servir para guardar vainas…
De una apareció DORTIZ, dentro del estrés por no poder llevar el trabajo hecho, y fue como si el mismo aparato me dijera: “Vé… Es bien… Lleváme…”
Fue que un día me la dieron porque la necesitaba, para llevar un trabajo. Fue un parcero que se había encontrado dos memorias y me dijo: “Mirá, lleváte el trabajo en esta memoria que yo tengo otra que me encontré”, entonces yo la miré y era de un alguien… No sé, la memoria se llamaba D. Ortiz, DORTIZ.
¿Un man o una vieja? DORTIZ puede ser Daniela Ortiz, Danilo Ortiz, David o De Orto, jejeje. No tengo ni idea… De todas formas, en honor a D. Ortiz y a todo lo que ya ha pasado con la memoria, y como no tengo problemas directamente con él, decidí dejarle ese nombre y no quitárselo jamás, hasta que yo la bote y alguien se la encuentre de nuevo, o la encuentre DORTIZ.
¿Qué si la devolvería si supiera quién es DORTIZ? No, porque mi problema no es con ese man. El problema es con el parcero que me la dio, jajaja. Él es el que se la tiene que devolver, y eso es todo.
Pero sí, claro que ha servido resto la memoria, todo el día y todo el tiempo. Ya llevo como tres semestres con ella. Y es que yo ya había tenido una antes, y si, se dañó. No funcionó, dejó de servir para guardar vainas…
De una apareció DORTIZ, dentro del estrés por no poder llevar el trabajo hecho, y fue como si el mismo aparato me dijera: “Vé… Es bien… Lleváme…”
15 feb 2011
Un intento poco claro (i).
Tal parece que el panico y la pena que me asaltan en una pista de baile es perfectamente extrapolable a la hora de hablar al respecto, incluso escribiendo, incluso ensayando.
Aproximarse a las cosas que generan incomodidad es extremadamente dificil, sobre todo cuando el camino de la huida, diametralmente opuesto, siempre es seductor, calientito y comodo. Cuando uno reconoce que es mejor en otras cosas, es mas facil abandonar aquellos vacios cerebrales que solo generan inquietudes y decepciones.
Pero uno tiene que esforzarse por romper esos seudoparadigmas. A veces hay que tomar la valiente y la arriesgada, y explorar los caminos inhospitos de la vida social kinesica, apartados debajo del traumatico yugo de la pastoral juvenil escolar, y las verguenzas iniciales en los quinceanhos de las primas, y en los de las pocas amigas que osaron invitarme durante aquella infancia poco agraciada que me vi forzado a vivir. (mucho drama, si o que?)
Cual es el camino apropiado para hacer empalme con aquello que jamas se ha podido hacer bien? Como uno se mete en el cuento de un nuevo lenguaje que es totalmente ajeno a la practica cotidiana? Como carajos uno aprende a bailar?! O, por lo menos, como es que uno se mete en el intento? Todo parece iniciar con la deslumbrada que un amigo se pego cierta noche en un bar.
Segun me alcanzaron a contar, fue una farra entretenida y sabrosona donde mares de caipirinha asaltaron las gargantas de aquellos jovenes emprendedores y alternativos, que anhelaron un plan diferente y parecieron lograrlo. Se suele asociar al Brasil con la sabrosura y la alegria, y esa fue, literalmente, una noite brasileira. Con capoeira, caipirinha reiterada, bossa nova y samba.
No quiero botarle mas mente a este evento porque puede que se me acaben los adjetivos, simplemente quiero decir que el espectaculo de samba que hizo un grupo de baile que ya tiene su tiempito en ello, le volo la cabeza al parcero ya mencionado. Alcanzo a hablar mucho de la chica, y a poner como foto de perfil de facebook una que le habia tomado mientras bailaba.
La expectativa estaba ya puesta, pero no satisfecha pues no se le veia bien el rostro en la imagen. De todas formas, crei que jamas la conoceria, y que jamas me tocaria el mundo de la samba, que me quedaria metido en mi plan relajado de escuchar bossa nova sin involucrar ningun tipo de movimiento.
Hasta ese punto no estaba equivocado. Incluso me reia de las maricadas del parcero deslumbrado y de otro amigo que habia ido, entre los que se secretiaban el nombre de la nena y las posibilidades que tenian de conocerla mejor, en su clase de samba.
Dias despues del secretismo y la emocion, cruce caminos con una amiga y fuimos a comprar la entrada para un concierto anhelado, al que supe que iria ese mismo dia. Charlando en camino al punto de venta, y durante la fila para depositar los ahorros, surgio la idea de asistir a una primera clase de baile gratuita. Clase de que? De samba.
Yo no supe como mi cerebro no hizo sinapsis.
(inevitablemente, di muchas vueltas para hablar de lo que me sucederia; la segunda parte sera mas ilustrativa)
Aproximarse a las cosas que generan incomodidad es extremadamente dificil, sobre todo cuando el camino de la huida, diametralmente opuesto, siempre es seductor, calientito y comodo. Cuando uno reconoce que es mejor en otras cosas, es mas facil abandonar aquellos vacios cerebrales que solo generan inquietudes y decepciones.
Pero uno tiene que esforzarse por romper esos seudoparadigmas. A veces hay que tomar la valiente y la arriesgada, y explorar los caminos inhospitos de la vida social kinesica, apartados debajo del traumatico yugo de la pastoral juvenil escolar, y las verguenzas iniciales en los quinceanhos de las primas, y en los de las pocas amigas que osaron invitarme durante aquella infancia poco agraciada que me vi forzado a vivir. (mucho drama, si o que?)
Cual es el camino apropiado para hacer empalme con aquello que jamas se ha podido hacer bien? Como uno se mete en el cuento de un nuevo lenguaje que es totalmente ajeno a la practica cotidiana? Como carajos uno aprende a bailar?! O, por lo menos, como es que uno se mete en el intento? Todo parece iniciar con la deslumbrada que un amigo se pego cierta noche en un bar.
Segun me alcanzaron a contar, fue una farra entretenida y sabrosona donde mares de caipirinha asaltaron las gargantas de aquellos jovenes emprendedores y alternativos, que anhelaron un plan diferente y parecieron lograrlo. Se suele asociar al Brasil con la sabrosura y la alegria, y esa fue, literalmente, una noite brasileira. Con capoeira, caipirinha reiterada, bossa nova y samba.
No quiero botarle mas mente a este evento porque puede que se me acaben los adjetivos, simplemente quiero decir que el espectaculo de samba que hizo un grupo de baile que ya tiene su tiempito en ello, le volo la cabeza al parcero ya mencionado. Alcanzo a hablar mucho de la chica, y a poner como foto de perfil de facebook una que le habia tomado mientras bailaba.
La expectativa estaba ya puesta, pero no satisfecha pues no se le veia bien el rostro en la imagen. De todas formas, crei que jamas la conoceria, y que jamas me tocaria el mundo de la samba, que me quedaria metido en mi plan relajado de escuchar bossa nova sin involucrar ningun tipo de movimiento.
Hasta ese punto no estaba equivocado. Incluso me reia de las maricadas del parcero deslumbrado y de otro amigo que habia ido, entre los que se secretiaban el nombre de la nena y las posibilidades que tenian de conocerla mejor, en su clase de samba.
Dias despues del secretismo y la emocion, cruce caminos con una amiga y fuimos a comprar la entrada para un concierto anhelado, al que supe que iria ese mismo dia. Charlando en camino al punto de venta, y durante la fila para depositar los ahorros, surgio la idea de asistir a una primera clase de baile gratuita. Clase de que? De samba.
Yo no supe como mi cerebro no hizo sinapsis.
(inevitablemente, di muchas vueltas para hablar de lo que me sucederia; la segunda parte sera mas ilustrativa)
14 feb 2011
Él es bien, pero le falta mucho acto de contricción.
Hay una catarsis sin hacer aun.
Anhelo con toda la potencia de mi corazon que esta sea la ultima ocasion en la que me refiero a este tema, porque cada vez que vuelvo a el, vuelvo a una mirada medio jarta y medio perdida, a malos recuerdos, a un calor pegachento y a un vacio molesto que me hace sentir mal.
Es una forma muy ingenua de describir un malestar existencial, debo admitir... Pero no hay otra forma de explicarlo cuando uno queda igual de fragil a un infante (o como uno se imagina la fragilidad de un ninho, cosa totalmente diferente).
En este punto iba un parrafo, pero olvide que iba a decir con el, asi que proseguire a la explicacion del caso, de la caida y la putrefaccion del imperio de la confianza de quien les escribe, su querido voyeurable.
He contado esta historia varias veces de manera oral y queria repetir el seudoesquema que ya habia formulado en mi cabeza, pero si no he podido solucionar el asunto contando la historia de esa forma, tengo que inventarme otra... Y es tan facil terminar en los canones establecidos y terminar haciendo subtitulos de alguna pelicula que narre los acontecimientos de una posible precuela...
Pero sigo dandole vueltas al asunto! Imaginen el miedo! (y queria extenderme en hablar sobre los peligros de escribir en tiempo real...)
Justo cuando me creia muy macho.
Los hechos: Regrese a mi ciudad despues de la partida de mi madre (una de las razones para abandonarla en primera instancia) y me encontre desubicado al no preocuparme por las dificultades que ella vivia, y empezar a ver el amplio espectro fallido familiar que siempre estuvo. La verdad fue que encontre a muchas personas viviendo las consecuencias de errar conscientemente en el pasado, inconscientemente en el presente. (esta es una entrada generica, creo haber fallado en el intento de innovar)
Pero no voy a entrar en detalles porque ellos ya estaban asi antes de que yo lo notara... El problema en este aspecto es mi interpretacion de los hechos.
En este momento siento haber sido demasiado prejuicioso y haberme creido superior a todo lo que habia dejado alla, solo por considerar que supe seguir las indicaciones que me dieron desde pequenho. De pronto jamas he dejado de ser fragil a mi manera y siempre pense que me pegaban y me exigian mucho por todo...
Ahora parece que la verguenza no me deja hablar porque el discurso estandar que me invente para explicar mi frustracion es una chanda. Creo que a traves de una explicacion mecanica, trivialice un sentimiento que llevaba tiempo sin sentir y por ese motivo sigo sin encontrar desahogo. No, no es solo que el lenguaje obligue a sintetizar... Uno tambien se convierte en un divulgador massmediatico de sus sentimientos...
Me senti muy mal al verles fallar en mucho de aquello que me aconsejaron no hacer cuando era pequenho, llevados por la necesidad y por la tradicion... Creo que no es posible explicarlo de otra forma; entrar en detalles solo traeria deshonra a la gente con la que creci. (creo exagerar un poco, pero suena divertida la palabra (vean como se trivializa el sentimiento))
Descubri que uno se toma muy a pecho las ensenhanzas de aquellos que lo critican o lo corrigen a uno para encontrarles caida... Esa actitud rabona lo puede perjudicar a uno cuando la verdad parece haber estado tanto tiempo oculta.
Pero creo que me faltaba reconocer que ellos, como adultos, tambien tienen la posibilidad y la necesidad de errar premeditadamente. Mi segundo error fue considerar que aquello que ellos me exigian era algo que ya tenian (se me ocurre decir que este puede ser otro error que comete cualquier persona recien atracada). Injustamente, les exigia de la misma manera.
Ellos ya no podian cumplir (tampoco tenian que hacerlo), su panorama no estaba tan abierto gracias a las tradiciones y las responsabilidades...
Hoy, a las 11:34 de la noche, despues de muchos consejos, charlas, amigos, familia, caminos, caminatas, reflexiones y opacidades, descubro que parte de la inmadurez que enarbolo orgulloso dependia de creer que mi presente y mi futuro estaba enlazado a las vidas de ellos. Ya me lo habian dicho, pero en este momento me di cuenta.
De que otra forma puedo sostener el vacio y la ofensa que senti al ver todo lo sucedido?
Traicione un poco mi busqueda de la independencia al pretender que el unico camino transitable para ellos y para mi, era el que ellos habian definido con los valores que intentaron ensenharme, sin considerar que la coherencia vino a ser un valor importante en mi vida hace poco...
Y todavia no se que concluir porque no tengo una identidad definida, pero este asunto ya no puede desmotivarme. No me veo en ellos y no cometere sus errores. Si llego a fracasar, seguramente lo hare a mi manera (que todavia no se cuando seria "exito" y cuando y como seria fracaso), no como ellos, o por lo menos, no en un panorama similar...
Con un egoismo exacerbado como herpes tipo 3, dejo este texto y deseo abrir una temporada de escritura diaria.
Anhelo con toda la potencia de mi corazon que esta sea la ultima ocasion en la que me refiero a este tema, porque cada vez que vuelvo a el, vuelvo a una mirada medio jarta y medio perdida, a malos recuerdos, a un calor pegachento y a un vacio molesto que me hace sentir mal.
Es una forma muy ingenua de describir un malestar existencial, debo admitir... Pero no hay otra forma de explicarlo cuando uno queda igual de fragil a un infante (o como uno se imagina la fragilidad de un ninho, cosa totalmente diferente).
En este punto iba un parrafo, pero olvide que iba a decir con el, asi que proseguire a la explicacion del caso, de la caida y la putrefaccion del imperio de la confianza de quien les escribe, su querido voyeurable.
He contado esta historia varias veces de manera oral y queria repetir el seudoesquema que ya habia formulado en mi cabeza, pero si no he podido solucionar el asunto contando la historia de esa forma, tengo que inventarme otra... Y es tan facil terminar en los canones establecidos y terminar haciendo subtitulos de alguna pelicula que narre los acontecimientos de una posible precuela...
Pero sigo dandole vueltas al asunto! Imaginen el miedo! (y queria extenderme en hablar sobre los peligros de escribir en tiempo real...)
Justo cuando me creia muy macho.
Los hechos: Regrese a mi ciudad despues de la partida de mi madre (una de las razones para abandonarla en primera instancia) y me encontre desubicado al no preocuparme por las dificultades que ella vivia, y empezar a ver el amplio espectro fallido familiar que siempre estuvo. La verdad fue que encontre a muchas personas viviendo las consecuencias de errar conscientemente en el pasado, inconscientemente en el presente. (esta es una entrada generica, creo haber fallado en el intento de innovar)
Pero no voy a entrar en detalles porque ellos ya estaban asi antes de que yo lo notara... El problema en este aspecto es mi interpretacion de los hechos.
En este momento siento haber sido demasiado prejuicioso y haberme creido superior a todo lo que habia dejado alla, solo por considerar que supe seguir las indicaciones que me dieron desde pequenho. De pronto jamas he dejado de ser fragil a mi manera y siempre pense que me pegaban y me exigian mucho por todo...
Ahora parece que la verguenza no me deja hablar porque el discurso estandar que me invente para explicar mi frustracion es una chanda. Creo que a traves de una explicacion mecanica, trivialice un sentimiento que llevaba tiempo sin sentir y por ese motivo sigo sin encontrar desahogo. No, no es solo que el lenguaje obligue a sintetizar... Uno tambien se convierte en un divulgador massmediatico de sus sentimientos...
Me senti muy mal al verles fallar en mucho de aquello que me aconsejaron no hacer cuando era pequenho, llevados por la necesidad y por la tradicion... Creo que no es posible explicarlo de otra forma; entrar en detalles solo traeria deshonra a la gente con la que creci. (creo exagerar un poco, pero suena divertida la palabra (vean como se trivializa el sentimiento))
Descubri que uno se toma muy a pecho las ensenhanzas de aquellos que lo critican o lo corrigen a uno para encontrarles caida... Esa actitud rabona lo puede perjudicar a uno cuando la verdad parece haber estado tanto tiempo oculta.
Pero creo que me faltaba reconocer que ellos, como adultos, tambien tienen la posibilidad y la necesidad de errar premeditadamente. Mi segundo error fue considerar que aquello que ellos me exigian era algo que ya tenian (se me ocurre decir que este puede ser otro error que comete cualquier persona recien atracada). Injustamente, les exigia de la misma manera.
Ellos ya no podian cumplir (tampoco tenian que hacerlo), su panorama no estaba tan abierto gracias a las tradiciones y las responsabilidades...
Hoy, a las 11:34 de la noche, despues de muchos consejos, charlas, amigos, familia, caminos, caminatas, reflexiones y opacidades, descubro que parte de la inmadurez que enarbolo orgulloso dependia de creer que mi presente y mi futuro estaba enlazado a las vidas de ellos. Ya me lo habian dicho, pero en este momento me di cuenta.
De que otra forma puedo sostener el vacio y la ofensa que senti al ver todo lo sucedido?
Traicione un poco mi busqueda de la independencia al pretender que el unico camino transitable para ellos y para mi, era el que ellos habian definido con los valores que intentaron ensenharme, sin considerar que la coherencia vino a ser un valor importante en mi vida hace poco...
Y todavia no se que concluir porque no tengo una identidad definida, pero este asunto ya no puede desmotivarme. No me veo en ellos y no cometere sus errores. Si llego a fracasar, seguramente lo hare a mi manera (que todavia no se cuando seria "exito" y cuando y como seria fracaso), no como ellos, o por lo menos, no en un panorama similar...
Con un egoismo exacerbado como herpes tipo 3, dejo este texto y deseo abrir una temporada de escritura diaria.
30 nov 2010
bonfire story.
Esta es una fogata de marihuaneros.
Cierto día Camilo estaba hablando con unos profesores de la universidad en su facultad. El man, muy metido en su cuento de ingresar al mundo de la academia, ya estaba trabajando con grupos de investigación y la reunión de aquel día era para socializar unos resultados. Regresó a su casa normalmente y antes de subir a su edificio decidió fumar algo de marihuana que cargaba en una pipa pequeña y cómoda, precisa para el posmodernismo. Cuando terminó, metió su candela y su pipa aún caliente dentro del bolsillo de su chaqueta. No eran días fríos, pero el tipo era previsivo y disfrutaba poniéndose chaquetas.
Escuchando música en su mp3, con un sonido estéreo magnificado por la traba, subió en el ascensor hacia un cómodo noveno piso que lo alojaba desde hacía un buen tiempo con su abuelita. Ya sabía manejar su estado alterado de consciencia así que con maestría abrió la chapa y saludó a la compañera de lides familiares y de soledades adolescentes justo después de cerrar.
Era un tipo cariñoso este Camilo, así que fue a besuquear y a abrazar entre los pliegues de piel sin ningún tipo de pena. Descargó sus cosas en unas sillas del cuarto y se acostó al lado de la abuela a hablar del día. Nada del todo diferente, solo un par de perros nuevos en el parque y el cambio de la empresa de celaduría, cosa que la aterraba por la confianza que había cogido ella con los anteriores.
Indiferente y confinado en su mundo de las ideas, Camilo escuchó hasta que la abuela le dijo que ya se iba a dormir y el entró a su habitación a hacer sus cosas. Mientras revisaba su correo electrónico, lleno de cadenas católicas, pornografía amateur y datos irrelevantes de otras investigaciones, la luz se fue en toda la ciudad.
Camilo maldijo al descubrir que su portátil estaba con la batería desconectada y que se había apagado solo, a la vez que sonó una bala próxima a su cuadra y sintió miedo por la impresión que le generó la alta definición del sonido estéreo. Era dolorosamente cobarde ante ese tipo de situaciones…
Se recompuso y quiso sentarse en la sala de su apartamento. La oscuridad, que normalmente parecía molesta y patéticamente lúgubre, era acogedora en ese momento.
Pero en cierto punto le asaltó un pensamiento a la mente, peligroso y confirmado, y de complicada solución. Sentado viendo hacia un ventanal que daba al sur de Cali, permitiendo ver las velas en las montañas de las invasiones y las plantas en los edificios nuevos, no podía dejar de pensar en cómo sacar la pipa y todo el resto de cosas del cuarto de su abuela…
Pero estaba demasiado trabado y no podía moverse. Alcanzó a voltear para ver cómo las decoraciones viejas y desgastadas le empezaban a mirar con aquellas aristas pulidas por el tacto y comidas por los gorgojos, y se quedó mirando y empezó a escuchar una voz que le llamaba, pero su oído estaba enfocado en algo más. Respondió el llamado de su abuela a la cuarta notificación, pidiendo un favor.
- Mijo, necesito un encendedor. Le voy a sacar el suyo de la chaqueta…. Pero deje de fumar…
El pánico aumentaba mientras Camilo descubría que tampoco podía hablar. El sinuoso camino desde donde estaba hasta el cuarto de su abuela se hacía infranqueable, haciendo vortex espacio-tiempo en lo que era la vida del joven adulto… Sabía que lo echarían de la casa si le pillaban la marihuana, pero estaba demasiado desarmado, aunque se resistía y temblaba para ver si se movía.
Los pies de su abuela sonaban nítidos por el silencio de la noche. Caminando lentamente hacia las sillas el pánico aumentaba y aumentaba. Sonó el chillido de una de las sillas junto con los pliegues de tela… Y Camilo sudaba y temblaba desde su confinamiento idiota.
Cuando de repente vuelve la luz, y con ella el alma al cuerpo del héroe. Todo empezó a sonar de nuevo y ya no iba a necesitar el encendedor la abuela, ni nada de eso. El mundo tecnológico estaba ahí para acabar con las preocupaciones de Camilo, que ya había empezado a caminar hacia su cuarto, cuando:
- Camilo, ¿este pastico en la chaqueta suya es marihuana?
Cierto día Camilo estaba hablando con unos profesores de la universidad en su facultad. El man, muy metido en su cuento de ingresar al mundo de la academia, ya estaba trabajando con grupos de investigación y la reunión de aquel día era para socializar unos resultados. Regresó a su casa normalmente y antes de subir a su edificio decidió fumar algo de marihuana que cargaba en una pipa pequeña y cómoda, precisa para el posmodernismo. Cuando terminó, metió su candela y su pipa aún caliente dentro del bolsillo de su chaqueta. No eran días fríos, pero el tipo era previsivo y disfrutaba poniéndose chaquetas.
Escuchando música en su mp3, con un sonido estéreo magnificado por la traba, subió en el ascensor hacia un cómodo noveno piso que lo alojaba desde hacía un buen tiempo con su abuelita. Ya sabía manejar su estado alterado de consciencia así que con maestría abrió la chapa y saludó a la compañera de lides familiares y de soledades adolescentes justo después de cerrar.
Era un tipo cariñoso este Camilo, así que fue a besuquear y a abrazar entre los pliegues de piel sin ningún tipo de pena. Descargó sus cosas en unas sillas del cuarto y se acostó al lado de la abuela a hablar del día. Nada del todo diferente, solo un par de perros nuevos en el parque y el cambio de la empresa de celaduría, cosa que la aterraba por la confianza que había cogido ella con los anteriores.
Indiferente y confinado en su mundo de las ideas, Camilo escuchó hasta que la abuela le dijo que ya se iba a dormir y el entró a su habitación a hacer sus cosas. Mientras revisaba su correo electrónico, lleno de cadenas católicas, pornografía amateur y datos irrelevantes de otras investigaciones, la luz se fue en toda la ciudad.
Camilo maldijo al descubrir que su portátil estaba con la batería desconectada y que se había apagado solo, a la vez que sonó una bala próxima a su cuadra y sintió miedo por la impresión que le generó la alta definición del sonido estéreo. Era dolorosamente cobarde ante ese tipo de situaciones…
Se recompuso y quiso sentarse en la sala de su apartamento. La oscuridad, que normalmente parecía molesta y patéticamente lúgubre, era acogedora en ese momento.
Pero en cierto punto le asaltó un pensamiento a la mente, peligroso y confirmado, y de complicada solución. Sentado viendo hacia un ventanal que daba al sur de Cali, permitiendo ver las velas en las montañas de las invasiones y las plantas en los edificios nuevos, no podía dejar de pensar en cómo sacar la pipa y todo el resto de cosas del cuarto de su abuela…
Pero estaba demasiado trabado y no podía moverse. Alcanzó a voltear para ver cómo las decoraciones viejas y desgastadas le empezaban a mirar con aquellas aristas pulidas por el tacto y comidas por los gorgojos, y se quedó mirando y empezó a escuchar una voz que le llamaba, pero su oído estaba enfocado en algo más. Respondió el llamado de su abuela a la cuarta notificación, pidiendo un favor.
- Mijo, necesito un encendedor. Le voy a sacar el suyo de la chaqueta…. Pero deje de fumar…
El pánico aumentaba mientras Camilo descubría que tampoco podía hablar. El sinuoso camino desde donde estaba hasta el cuarto de su abuela se hacía infranqueable, haciendo vortex espacio-tiempo en lo que era la vida del joven adulto… Sabía que lo echarían de la casa si le pillaban la marihuana, pero estaba demasiado desarmado, aunque se resistía y temblaba para ver si se movía.
Los pies de su abuela sonaban nítidos por el silencio de la noche. Caminando lentamente hacia las sillas el pánico aumentaba y aumentaba. Sonó el chillido de una de las sillas junto con los pliegues de tela… Y Camilo sudaba y temblaba desde su confinamiento idiota.
Cuando de repente vuelve la luz, y con ella el alma al cuerpo del héroe. Todo empezó a sonar de nuevo y ya no iba a necesitar el encendedor la abuela, ni nada de eso. El mundo tecnológico estaba ahí para acabar con las preocupaciones de Camilo, que ya había empezado a caminar hacia su cuarto, cuando:
- Camilo, ¿este pastico en la chaqueta suya es marihuana?
bedtime story
En uno de mis viajes al pacífico mientras estaba en la universidad, tuve la posibilidad de conocer Timbiquí. Creo que todavía no me queda una imagen muy clara de cómo es el lugar, pero si tengo presente que la gente es buena y orgullosa, y que es un lugar divertido y pacífico al que volvería sin pensarlo.
Durante mi última noche allá conocí a una pequeña niña llamada Marica. La vi mientras jugaba futbol con otros muchachos y me pareció gracioso y agradable que además de decirle Marica todo el tiempo para pasar el balón, ella jugara mejor que muchos chicos y metiera goles y celebrara pases y eso. Alfredo, el amigo con el que andaba, la conocía y me la presentó.
La chica estaba orgullosa de su nombre porque todo el mundo la conocía, y parecía ignorar tanto el significado que yo le daba a la palabra como mi risa cada vez que alguien la saludaba. Se comió rápido el helado que le regalé por haberme permitido ser mi amiga, y le pedí que me llevara a su casa a conocer a su madre o a su padre, para ver a donde llegaba en mis inquietudes respecto a su nombre.
Caminamos poco hasta llegar a una casa con un pequeño jardín en las afueras de su entrada. Una mujer grande y gorda esperaba afuera fumándose un cigarrillo y calentando más la noche, que ya se había vuelto pegachenta e incómoda con el arribo de los mosquitos.
La saludé con la cabeza y me devolvió una sonrisa, y mientras Marica corria a lo largo y ancho de la calle, yo me había sentado en el piso al lado de la madre y pensaba en qué decirle. Sin tapujos, le pregunté por qué le había puesto a su hija así.
Respondió que muchos turistas decían eso y que a ella le sonaba bonito. Luego dijo algo que yo no entendí y me sonrió. La madre hablaba la lengua de los nativos.
Durante mi última noche allá conocí a una pequeña niña llamada Marica. La vi mientras jugaba futbol con otros muchachos y me pareció gracioso y agradable que además de decirle Marica todo el tiempo para pasar el balón, ella jugara mejor que muchos chicos y metiera goles y celebrara pases y eso. Alfredo, el amigo con el que andaba, la conocía y me la presentó.
La chica estaba orgullosa de su nombre porque todo el mundo la conocía, y parecía ignorar tanto el significado que yo le daba a la palabra como mi risa cada vez que alguien la saludaba. Se comió rápido el helado que le regalé por haberme permitido ser mi amiga, y le pedí que me llevara a su casa a conocer a su madre o a su padre, para ver a donde llegaba en mis inquietudes respecto a su nombre.
Caminamos poco hasta llegar a una casa con un pequeño jardín en las afueras de su entrada. Una mujer grande y gorda esperaba afuera fumándose un cigarrillo y calentando más la noche, que ya se había vuelto pegachenta e incómoda con el arribo de los mosquitos.
La saludé con la cabeza y me devolvió una sonrisa, y mientras Marica corria a lo largo y ancho de la calle, yo me había sentado en el piso al lado de la madre y pensaba en qué decirle. Sin tapujos, le pregunté por qué le había puesto a su hija así.
Respondió que muchos turistas decían eso y que a ella le sonaba bonito. Luego dijo algo que yo no entendí y me sonrió. La madre hablaba la lengua de los nativos.
19 oct 2010
Ocurrencias diversas.
- El ironio no se encuentra en la tabla periodica.
- Yo no queria una muerte lenta y dolorosa, pero el tipo del Gospel siguio cantando.
- Cuando decidio declararse gay abiertamente, a nadie le importo.
- La duda lo hace a uno interesante; la certeza, dogmatico.
- Pensando en que yo no paro usualmente a contemplar durante el dia, quisiera creer que algunos libros me producen suenio por la posicion que adopto al leer.
- La diferencia se marca, haciendo un relato, al decir con claridad lo que uno piensa que es la verga. La genialidad, cuando uno no es un lugar comun y se atreve a hacerlo.
- Suelo pensar que la experiencia militari da autoridad moral para hablar de la vida.
- La fama es un escape eficiente del lugar comun.
- Tengo miedo de saltar de un lugar comun a otro.
- No me gusta lo que no siento la libertad de olvidar.
- "Francisco Castro", una combinacion predecible que jamas habia escuchado.
- Musica para engendrar a tu primogenito.
- "Los publicos no se intuyen ni se anticipan, se conocen". EFT.
- "Amor de artilleros, amor estridente" EFT.
- "Al que no se cuenta, lo cuentan" EFT.
- "Por eso es lo ideal, porque no se cumple" Profesor de Economia.
- Entre mas diferenciado e irremplazable, mas inelastica es una persona.
- "la gente se esta modernizando" Profesor de Economia.
- Despues de pasar por el pensamiento duro y por el suave, uno termina como un pedazo ablandado de carne.
- What happens when i have the verb to be on a sentence? I have bad memories.
- "Los pulmones nos ayudan a respirar" Estudiante.
- "Si me dan una cachetada, yo pongo la otra" Estudiante.
- El no podia soportar que las mujeres le dijeran: "Si no tuviera novio, saldria contigo", por lo que se suicido.
- El rompia tabues cuando estos ya no existian.
- Sabes que pienso de vos? Que sos como una patada en la vagina: poco dolorosa pero una falta de respeto. Abrite"
- Me gusta imaginarme recorriendo por carretera una Japon posmoderna y despersonalizada, con millones de personas cruzando calles en grandes bloques de texto; pero que las carreteras montanosas den directamente a los puertos y que todo sea soleado y solitario, y que haya una gama cromatica algo azul...
- Avion Presidencial por RCN: Una posibilidad de redescubrir como es caricaturizada Europa Oriental por parte de los estadounidenses...
- Que chiste esas fotos viejas en las que uno aparecia feliz.
- No eres tu... Es tu internet.
- Malparida. Me enamoraste y no te enamoraste.
- Como una palmada en el hombro que sólo significa: seguí intentando.
- Desgraciadamente Clint Eastwood crecio para ser un vejete muy feo.
- Lo único que pretendo exigir en este momento es honestidad, amistad, comprensión y los otros valores y colores de los power rangers.
- Encajar no importa... Lo que importa es encontrarse con esas otras fichas que no encajaron.
- Patrones capilares my ass.
- Muchos hombres en un spa equivale directamente a una orgia metrosexual.
- Quisiera que Avianca moviera su corazon en vez de pedirme que mueva el mio para regalar mis millas y que unos ninios viajen. Amarrados.
- Señó Jesú, gracias por darme la posibilidad de burlarme de la gente, empezando por mí mismo.
- El Tolimita le va ganando 3 a 0 a Banfield y todo el mundo esta pendiente de los mineros chilenos... Pobres jugadores... Primera que ganan y son despreciados por la historia...
- Yo tengo los rudimentos... El problema es que soy muy rudo.
- No se puede poner mas cool que una arepa con fondue.
- Mañana tiene una cita con el destino ese pirobo. Federico "El Destino" Ramires, la ñanga más pendenciera del oeste de Cali.
- Si llego a conseguir novia o algo así, trataré de hacer ejercicio con ella. Y si es muy gorda será mejor, para que sea chistoso.
- Una mezcla chevere entre lo que deberia ser un gomelo, un pobre y un intelectual.
- Una mezcla chevere entre lo que deberia ser un gomelo, un pobre y un intelectual.
- El midnight snack deberia funcionar hasta el dia siguiente a las 10:30.
- Vos sos la estrella del centro del cinturón de orión, la que le da coherencia a la vaina.
- - "Singing in the rain" ha sido rankeada como una de las diez peliculas que uno debe verse antes de morir.
- Profesor, gracias por habernos acercado un poco mas a la muerte.
- - Pero por que usted estudia ese tipo de vainas? Que queda al final? Cual es el objetivo?
- Llave, la verdad es que lo hago porque me gusta y me genera inquietud. Tenemos problemas si usted busca trascendencia u objetivos superiores en todo lo que pretendo hacer.
- Nada mejor que esa pomada para los golpes de la vida.
- En ocasiones como la primera comunion de alguien conocido quisiera creer en la religion catolica, por lo menos para decirle que no tengo regalo para darle porque no hay nada superior a recibir a dios en su corazon.
- Mi amistad con vos es lo suficientemente sagrada. Hacer sacrificios sería un pleonasmo.
- Estaremos obligados siempre a apreciar mas lo escaso que lo abundante? En efecto, fue un gran dia sin carro...
- Uno tiene derecho a ser idiota, pero también tiene criterio para no hacer uso de ese derecho.
- La melodia e' lo que e'.
- Era un peo tan pero tan fuerte, que podia acabar una banda musical.
- Tengo toda una vida de trayectoria musical en anhos de perro.
- Quisiera ser tan valiente como una prostituta que trabaja de dia.
- - Llave, puede que yo tenga acento distinto y que no me vea de por acá, pero soy cucuteño y sé cómo son las cosas. No me vengás a inflar el precio del arreglo ese de mierda. Decíme pues.
- Son 5 mil pesos.
- Habláme + Hablálo = Hablámelo!
- Invaluable como mi mirada al darme cuenta que en el bus habia un puesto libre detras mio, justo despues de que una vieja desagradable lo cogiera.
- No son bandos opuestos, son parches diferentes.
- No creo que el mundo del reggaeton este listo para la muerte de Yandel.
- Hola, soy Bob. Quiero trabajar con ustedes en la construccion del pais que tanto necesitamos.
- Ser anacronico en el siglo 17 es ser muy anacronico.
- Todavia me impacta un poco oir mi voz agitada mientras escucho grabaciones circunstanciales.
- Como cuando la practica se folla a la teoria en el comedor.
- Los hombres se vienen, las mujeres llegan.
- El man de "La Barberia", trabajando seriamente, ha logrado sacarme mas carcajadas en tres meses, que casi 15 anios de sabados felices.
- Seguro tus estándares son similares, pero a vos te caló proyecto uno y "el que no gurrea no culea". Distintas generaciones, al fin y al cabo.
- Cualquier maricón que quiera posar de británico acá, debe recordar que su segundo apellido no está muy lejos de ser Tibaduiza o Chiripatecua.
- Esta bueno el champus. Preguntele a su amigo.
- Quisiera tener la posibilidad de hackear a Stephen Hawking para hacer que diga cosas morbosas.
- No es un fetiche original pero es un fetiche honesto.
- Entonces el magistrado Nilson Pinilla afirmó que el concepto de relación conyugal no podía predicarse entre personas del mismo sexo; que reconocer la pensión de sobreviviente “con fundamento en encuentros de dos seres humanos del mismo sexo pone en peligro la sostenibilidad del sistema pensional”.
...
Magistral fragmento de la redaccion judicial de El Espectador.
- Creo que no tengo suficientes placeres.
- Quisiera que en este momento me tomaran una foto, porque creo verme en este momento como verdaderamente soy.
- Que rico y que dificil se siente matar un personaje.
- Rico saber que se puede trasnochar escribiendo sin temer compromisos...
- Creo que prefiero la palabra bobazo sobre la palabra baboso.
- Me cago en la gente que le dice a uno pecador en la calle.
- Resignificando el asunto de hablar con carinho.
- Es mas facil encontrar a una persona con una camara analoga mejor que su camara digital.
- Cafucho: Cafe con pucho.
- Sumerce me mueve las placas tectonicas.
- Gorda mujer suena más gordo que mujer gorda.
- Estupidez en pretérito.
- Que hijueputas quiero decir con este puto parrafo?!
- Diciendole a un amigo para que me lea: "Llave, hice un mal calculo, son dos hojas enteras en word... Pero es entretenido. No notaras como el tiempo pasa."
- Microsoft Word en ingles obliga a escribir catholicism, catholic church y catholic con c mayuscula. There's no way for me to do it.
- Otro caso de peligrosa iconoclastia.
- Matar gente tampoco es respetable, pero los heroes en Colombia si existen..
- Si existiera un cielo, y si los hombres lo ocuparan, seria hecho a imagen y semejanza de la tierra. Que jartera...
- Abuelita, que la cama este destendida no significa que el cuarto este desorganizado.
- Que rico escribir como si uno fuera el unico.
- Yo soy como un injerto asexual en el árbol de la burguesía.
- Estoy dispuesto a creer que toda plata que hago esta destinada a cubrir mis cagadas.
- Me das demasiado credito. Vos podrias superarme en un ranking serio de quien es mejor persona por lejos.
- Los feos somos mas. Deberiamos arreglar el mundo a nuestro antojo.
- Bewitched by the nalgas.
- Un crítico que criticaba pero jamás adhería porque no publicaba.
- Un MIO lleno. Para los pudientes, locura; para los usuales, rutina; para los iniciados, tortura.
- Acabo de escuchar ahorita que de la ventana dijeron: “Apuráte, vé”. De alguna manera me hizo recordar que estaba en Cali.
- Tenia tanta hambre que era amoral.
- - Ve, a vos te gusta el metal?
- No, me gusta el pelo largo...
- La depresion aplica como excusa para no querer ducharse?
- Una de las cosas tristes de ser un viajero es, o jugar de local en todas partes o en ninguna.
- Get sick: enfermar-se.
Get fat: engordar-se.
Get two: par-ce.
- Lo que sucede es esto: Comprendo los conceptos pero no me interesa seguirlos.
- Supe que mis clases de Photoshop habian servido cuando necesite oscurecer un recibo muy clarito para la administracion del edificio.
- Eros Ramazotti puede convertirse facilmente en el primer italiano capaz de cantar eficientemente salsa brava.
- Echar los corn flakes en la jarra de la leche es uno de esos placeres que uno no se da muy a menudo.
- Le dire a alguien: En que mundo podriamos haber estado juntos?
Ella respondera: En uno en el que no hubieras dicho eso.
-
- Yo no queria una muerte lenta y dolorosa, pero el tipo del Gospel siguio cantando.
- Cuando decidio declararse gay abiertamente, a nadie le importo.
- La duda lo hace a uno interesante; la certeza, dogmatico.
- Pensando en que yo no paro usualmente a contemplar durante el dia, quisiera creer que algunos libros me producen suenio por la posicion que adopto al leer.
- La diferencia se marca, haciendo un relato, al decir con claridad lo que uno piensa que es la verga. La genialidad, cuando uno no es un lugar comun y se atreve a hacerlo.
- Suelo pensar que la experiencia militari da autoridad moral para hablar de la vida.
- La fama es un escape eficiente del lugar comun.
- Tengo miedo de saltar de un lugar comun a otro.
- No me gusta lo que no siento la libertad de olvidar.
- "Francisco Castro", una combinacion predecible que jamas habia escuchado.
- Musica para engendrar a tu primogenito.
- "Los publicos no se intuyen ni se anticipan, se conocen". EFT.
- "Amor de artilleros, amor estridente" EFT.
- "Al que no se cuenta, lo cuentan" EFT.
- "Por eso es lo ideal, porque no se cumple" Profesor de Economia.
- Entre mas diferenciado e irremplazable, mas inelastica es una persona.
- "la gente se esta modernizando" Profesor de Economia.
- Despues de pasar por el pensamiento duro y por el suave, uno termina como un pedazo ablandado de carne.
- What happens when i have the verb to be on a sentence? I have bad memories.
- "Los pulmones nos ayudan a respirar" Estudiante.
- "Si me dan una cachetada, yo pongo la otra" Estudiante.
- El no podia soportar que las mujeres le dijeran: "Si no tuviera novio, saldria contigo", por lo que se suicido.
- El rompia tabues cuando estos ya no existian.
- Sabes que pienso de vos? Que sos como una patada en la vagina: poco dolorosa pero una falta de respeto. Abrite"
- Me gusta imaginarme recorriendo por carretera una Japon posmoderna y despersonalizada, con millones de personas cruzando calles en grandes bloques de texto; pero que las carreteras montanosas den directamente a los puertos y que todo sea soleado y solitario, y que haya una gama cromatica algo azul...
- Avion Presidencial por RCN: Una posibilidad de redescubrir como es caricaturizada Europa Oriental por parte de los estadounidenses...
- Que chiste esas fotos viejas en las que uno aparecia feliz.
- No eres tu... Es tu internet.
- Malparida. Me enamoraste y no te enamoraste.
- Como una palmada en el hombro que sólo significa: seguí intentando.
- Desgraciadamente Clint Eastwood crecio para ser un vejete muy feo.
- Lo único que pretendo exigir en este momento es honestidad, amistad, comprensión y los otros valores y colores de los power rangers.
- Encajar no importa... Lo que importa es encontrarse con esas otras fichas que no encajaron.
- Patrones capilares my ass.
- Muchos hombres en un spa equivale directamente a una orgia metrosexual.
- Quisiera que Avianca moviera su corazon en vez de pedirme que mueva el mio para regalar mis millas y que unos ninios viajen. Amarrados.
- Señó Jesú, gracias por darme la posibilidad de burlarme de la gente, empezando por mí mismo.
- El Tolimita le va ganando 3 a 0 a Banfield y todo el mundo esta pendiente de los mineros chilenos... Pobres jugadores... Primera que ganan y son despreciados por la historia...
- Yo tengo los rudimentos... El problema es que soy muy rudo.
- No se puede poner mas cool que una arepa con fondue.
- Mañana tiene una cita con el destino ese pirobo. Federico "El Destino" Ramires, la ñanga más pendenciera del oeste de Cali.
- Si llego a conseguir novia o algo así, trataré de hacer ejercicio con ella. Y si es muy gorda será mejor, para que sea chistoso.
- Una mezcla chevere entre lo que deberia ser un gomelo, un pobre y un intelectual.
- Una mezcla chevere entre lo que deberia ser un gomelo, un pobre y un intelectual.
- El midnight snack deberia funcionar hasta el dia siguiente a las 10:30.
- Vos sos la estrella del centro del cinturón de orión, la que le da coherencia a la vaina.
- - "Singing in the rain" ha sido rankeada como una de las diez peliculas que uno debe verse antes de morir.
- Profesor, gracias por habernos acercado un poco mas a la muerte.
- - Pero por que usted estudia ese tipo de vainas? Que queda al final? Cual es el objetivo?
- Llave, la verdad es que lo hago porque me gusta y me genera inquietud. Tenemos problemas si usted busca trascendencia u objetivos superiores en todo lo que pretendo hacer.
- Nada mejor que esa pomada para los golpes de la vida.
- En ocasiones como la primera comunion de alguien conocido quisiera creer en la religion catolica, por lo menos para decirle que no tengo regalo para darle porque no hay nada superior a recibir a dios en su corazon.
- Mi amistad con vos es lo suficientemente sagrada. Hacer sacrificios sería un pleonasmo.
- Estaremos obligados siempre a apreciar mas lo escaso que lo abundante? En efecto, fue un gran dia sin carro...
- Uno tiene derecho a ser idiota, pero también tiene criterio para no hacer uso de ese derecho.
- La melodia e' lo que e'.
- Era un peo tan pero tan fuerte, que podia acabar una banda musical.
- Tengo toda una vida de trayectoria musical en anhos de perro.
- Quisiera ser tan valiente como una prostituta que trabaja de dia.
- - Llave, puede que yo tenga acento distinto y que no me vea de por acá, pero soy cucuteño y sé cómo son las cosas. No me vengás a inflar el precio del arreglo ese de mierda. Decíme pues.
- Son 5 mil pesos.
- Habláme + Hablálo = Hablámelo!
- Invaluable como mi mirada al darme cuenta que en el bus habia un puesto libre detras mio, justo despues de que una vieja desagradable lo cogiera.
- No son bandos opuestos, son parches diferentes.
- No creo que el mundo del reggaeton este listo para la muerte de Yandel.
- Hola, soy Bob. Quiero trabajar con ustedes en la construccion del pais que tanto necesitamos.
- Ser anacronico en el siglo 17 es ser muy anacronico.
- Todavia me impacta un poco oir mi voz agitada mientras escucho grabaciones circunstanciales.
- Como cuando la practica se folla a la teoria en el comedor.
- Los hombres se vienen, las mujeres llegan.
- El man de "La Barberia", trabajando seriamente, ha logrado sacarme mas carcajadas en tres meses, que casi 15 anios de sabados felices.
- Seguro tus estándares son similares, pero a vos te caló proyecto uno y "el que no gurrea no culea". Distintas generaciones, al fin y al cabo.
- Cualquier maricón que quiera posar de británico acá, debe recordar que su segundo apellido no está muy lejos de ser Tibaduiza o Chiripatecua.
- Esta bueno el champus. Preguntele a su amigo.
- Quisiera tener la posibilidad de hackear a Stephen Hawking para hacer que diga cosas morbosas.
- No es un fetiche original pero es un fetiche honesto.
- Entonces el magistrado Nilson Pinilla afirmó que el concepto de relación conyugal no podía predicarse entre personas del mismo sexo; que reconocer la pensión de sobreviviente “con fundamento en encuentros de dos seres humanos del mismo sexo pone en peligro la sostenibilidad del sistema pensional”.
...
Magistral fragmento de la redaccion judicial de El Espectador.
- Creo que no tengo suficientes placeres.
- Quisiera que en este momento me tomaran una foto, porque creo verme en este momento como verdaderamente soy.
- Que rico y que dificil se siente matar un personaje.
- Rico saber que se puede trasnochar escribiendo sin temer compromisos...
- Creo que prefiero la palabra bobazo sobre la palabra baboso.
- Me cago en la gente que le dice a uno pecador en la calle.
- Resignificando el asunto de hablar con carinho.
- Es mas facil encontrar a una persona con una camara analoga mejor que su camara digital.
- Cafucho: Cafe con pucho.
- Sumerce me mueve las placas tectonicas.
- Gorda mujer suena más gordo que mujer gorda.
- Estupidez en pretérito.
- Que hijueputas quiero decir con este puto parrafo?!
- Diciendole a un amigo para que me lea: "Llave, hice un mal calculo, son dos hojas enteras en word... Pero es entretenido. No notaras como el tiempo pasa."
- Microsoft Word en ingles obliga a escribir catholicism, catholic church y catholic con c mayuscula. There's no way for me to do it.
- Otro caso de peligrosa iconoclastia.
- Matar gente tampoco es respetable, pero los heroes en Colombia si existen..
- Si existiera un cielo, y si los hombres lo ocuparan, seria hecho a imagen y semejanza de la tierra. Que jartera...
- Abuelita, que la cama este destendida no significa que el cuarto este desorganizado.
- Que rico escribir como si uno fuera el unico.
- Yo soy como un injerto asexual en el árbol de la burguesía.
- Estoy dispuesto a creer que toda plata que hago esta destinada a cubrir mis cagadas.
- Me das demasiado credito. Vos podrias superarme en un ranking serio de quien es mejor persona por lejos.
- Los feos somos mas. Deberiamos arreglar el mundo a nuestro antojo.
- Bewitched by the nalgas.
- Un crítico que criticaba pero jamás adhería porque no publicaba.
- Un MIO lleno. Para los pudientes, locura; para los usuales, rutina; para los iniciados, tortura.
- Acabo de escuchar ahorita que de la ventana dijeron: “Apuráte, vé”. De alguna manera me hizo recordar que estaba en Cali.
- Tenia tanta hambre que era amoral.
- - Ve, a vos te gusta el metal?
- No, me gusta el pelo largo...
- La depresion aplica como excusa para no querer ducharse?
- Una de las cosas tristes de ser un viajero es, o jugar de local en todas partes o en ninguna.
- Get sick: enfermar-se.
Get fat: engordar-se.
Get two: par-ce.
- Lo que sucede es esto: Comprendo los conceptos pero no me interesa seguirlos.
- Supe que mis clases de Photoshop habian servido cuando necesite oscurecer un recibo muy clarito para la administracion del edificio.
- Eros Ramazotti puede convertirse facilmente en el primer italiano capaz de cantar eficientemente salsa brava.
- Echar los corn flakes en la jarra de la leche es uno de esos placeres que uno no se da muy a menudo.
- Le dire a alguien: En que mundo podriamos haber estado juntos?
Ella respondera: En uno en el que no hubieras dicho eso.
-
20 sept 2010
Un cuento mas largo.
“¡Carajo!”
9 de Septiembre de 2010
“Soy una broma de mí mismo”
Anónimo.
Después de una noche de tragos y fiesta, fueron a dormir a la casa del Flaco. Rayas vivía en otro municipio, pero a eso de las tres de la mañana no había transporte para allá. Ambos durmieron en la misma cama, pensando en charlar un poco y soltar cargas íntimas. Como gente ebria, después de que pasara la euforia y la emoción, venía el letargo post alcohol. Reflexivo y depresivo… Taciturno… Aciago…
¿De qué más hablar esa noche sino de penas de amor? Ambos se ilusionaron con un par de chicas, y ambos se estrellaron al ver que el mundo que se habían construido en su cabeza, se derrumbaba con lo certero de la realidad análoga.
Su propia historia le caló muy duro al Rayas, y estar ebrio y descompuesto a esa hora de la noche no resultó muy agradable. Él había estado hablando con una mujer por internet durante un buen tiempo, y quedaron de salir esa noche para que las cosas avanzaran un poquito más. Le envió su número celular a través de facebook para que no se perdieran, y estuvo esperando su llamada durante toda la tarde.
La dicha lo embargó cuando lo empezó a llamar para preguntarle dónde se encontraba. Estaba muy ilusionado esperando a su chica, y durante un buen rato intentó encontrarse con ella, pero parecía que no se veían por ningún lado. Angustiado y pendiente del celular, se ubicaba al lado de cualquier punto referencial del lugar acordado para consumar parte de la noche.
Ya había pasado un rato desde que ella lo había llamado para decirle que estaba por ahí y nada. Daban vueltas y llamaban y no se encontraban, y Rayas no quería que se le fuera por nada del mundo; por lo que ella tomó las riendas del asunto y le dijo que estaba, cómicamente, debajo de un corazón que daba un nuevo latir. La publicidad de la alcaldía de Cali jamás había sido tan pertinente…
Y muy pocas veces se había sentido recorrer a alguien con tanto empeño por esos lados. No quebraba multitudes, no estaba iluminado por reflectores, no lo resaltaba su ropa, pero la gente le abría camino al joven decidido. Cinco minutos le bastaron para llegar al corazón, pero, extrañamente, aun no la encontraba.
Una personita lo estaba llamando insistentemente desde debajo del corazón. Como el rostro era familiar se acercó a ella para saludarla; y antes de llegar a verla de frente, reconoció a una amiga de la universidad, aunque…
- ¡Eeeeh! Casi que no, ¿No?
Rápidamente, su cerebro le hizo saber que había estado hablando todo el tiempo con la nena que no era; y que, por pura coincidencia, ella lo había empezado a llamar desde que mandó el número por facebook a la mujer anhelada. ¿Parece obvio decir que por eso no se habían encontrado?
El Rayas se puso lívido, pero estaba lo suficientemente consciente como para no revelar sus sentimientos ante la amiga que, amable y bien intencionada, le había buscado. Aunque el shock de no haberse encontrado a quien esperaba era evidente, escondió bien el resto de la tristeza, entró en ambiente y pasaron un rato agradable.
Pero el daño estaba hecho, y la descosida no se hizo esperar. Contando esos detalles en la comodidad de la cama de un amigo, empezó a decirse que era un idiota, un iluso, un imbécil y otros cuantos insultos que él mismo consideró pertinentes.
Recordaba, con dolor y masoquismo, detalles como haber guardado el número que le llamaba insistentemente bajo el apodo que la había puesto a la chica, y luego tener que cambiarlo cuando la amiga se había ido. Recordaba también haber pensado en todo tipo de indicio o señal que le indicara por qué no había asistido, o por qué no había llamado…
La sospecha de que la nena tuviese rollos con otro, tampoco lo dejaba muy bien parado. Además de sentirse engañado, los condones en su bolsillo delataban esa preparación mental innecesaria a la que se había sometido, aumentando su depresión.
El Flaco, que había recogido a su amigo de la soledad y se lo había llevado a parrandear, no estaba de acuerdo con esta sensación. Desde siempre había abogado por la sensatez en la resolución de problemas y no creía de a mucho en echarse a morir, por lo que no temió jamás decirle al Rayas que le quedaba imposible reinar en todos los corazones, y que consideraba que era un guevón por echarse encima esas culpas.
Sin embargo, también él cargaba su cruz. Y no era muy diferente a la de su amigo.
Deprimido en su ciudad natal, había empezado a navegar en internet más y más, distrayéndose llenando cuestionarios en facebook y compartiéndolos con amigos. Como la chica que lo tenía penando también llenaba cuestionarios, tomaba los que ella hacía, los llenaba con sus propias respuestas y se los compartía. De esa manera empezaron a charlar.
Rápidamente, avanzaron a tener una amistad sin restricciones. Compartían buena parte de su vida charlando, y descubrían perversiones y problemas de cada uno constantemente. Él se había comprometido a sacarla del mal momento por el que estaba pasando, por puro placer y afecto. Ambos se regalaban buena parte del día, aún con el trabajo vacacional del Flaco.
Pero las intenciones del hombre trascendían al bienestar. Paralelamente con su ambicioso plan de rehabilitación, se tiraba la carta sexual con ella; que terminó reaccionando de manera sorpresiva y favorable.
Él, pervertido como pocos, terminó logrando que la nena le mostrara los senos y se masturbara para el por webcam. Y aun así, también la hizo sentir bien y le proporcionó ánimos y carcajadas en momentos difíciles. Su amistad era compleja…
Además vivían en ciudades diferentes. El Flaco se había ido a estudiar a Cali, dejando muchos amigos en la ciudad donde la había conocido. Regresaba ocasionalmente a visitar y por esas fechas había decidido hacerlo, motivado por un concierto muy grande en el que uno de sus mejores amigos tocaría. Y si ya tenía el aliciente de visitar a su amiga, después de sacarle el sí para tener una noche de pasión, no iba a fallar al compromiso. Pero el tiempo no jugaría a su favor.
A pesar de lo dicho, lo hecho, lo prometido, lo esperado y lo anhelado, dos semanas antes del viaje, ella misma le contó que había conseguido novio…
Su dolor no se basaba en la vergüenza, sino en la derrota y la pérdida. Es que, más allá de la negativa sexual, le habían arrancado la ilusión y la victoria de las manos; y él se sentía defraudado. Ambos estaban defraudados.
Hubiesen querido que las situaciones estuvieran en sus manos; pero la vida siempre termina siendo más complicada, y lo único que les quedaba era tratar de sentirse mejor. Decidieron hacer un juramento, en un intento vano y posmoderno de evitar el sufrimiento.
Iluminados solemnemente por la luz de la luna, se dieron un apretón de manos para sellar la despreocupación por el asunto, y su desprecio por aquellas que les destrozaron la ilusión. No hubiese pasado lo mismo en sano juicio; pero bajo la influencia del alcohol, ese tipo de acciones espontáneas y sentimentales son corrientes, aceptables y afortunadamente olvidadas.
El Flaco se paró a tomar agua mientras Rayas intentaba dormirse. Ambos estaban agotados, la madrugada estaba llegando a su fin y el día siguiente prometía resacas y obligaciones… Pero no todo había acabado.
A ambos les sonó el celular casi que a la vez. Y eran las nenas de las que estaban hablando.
En el cuarto, Rayas hablaba medio dormido con su chica exaltada y emocionada, que le decía que quería verlo en ese mismo momento, que quería decirle algo, que estaba en un bar cercano a donde estaba… Y en la cocina, con jarra de agua en mano, al otro le decían que lo visitarían al día siguiente ahí, en su casa…
A pesar de la certeza, o de la sospecha, de que las chicas tuvieran pareja, y a pesar de la reciente decepción reinante dentro de ambos, la ilusión despertó de nuevo.
Mientras desde el cuarto, el hombre intentaba decirle que en ese momento no podía ir a buscarla por puro agotamiento; el Flaco arreglaba desde la cocina los detalles de la venida, ocultando a toda costa las trazas de decepción y agotamiento que la noche le había dejado.
Las risas que había dejado la ilusión de un mañana, contrastaban con la vergüenza de revelar la esperanza después del juramento de olvido. El ego masculino no les dejaba admitir, el uno al otro, la caída en esa tentación….
Ambos alegaron que eran números equivocados, que amigos habían llamado pensando en otra gente, que la rumba seguía en algún otro lado, que si iban o no… ¿Marcaba alguna diferencia estando ebrios y agotados?
Pero algo quedaba por decir. La duda estaba aún en el aire, y eso era insoportable para ambos.
- Las mujeres sí son la puta cagada, ¿no? - Dijo el Rayas, queriendo terminar con esa situación incómoda.
- Sí que sí, guevón. - Fue la respuesta que dio el Flaco, a punto de dormirse.
9 de Septiembre de 2010
“Soy una broma de mí mismo”
Anónimo.
Después de una noche de tragos y fiesta, fueron a dormir a la casa del Flaco. Rayas vivía en otro municipio, pero a eso de las tres de la mañana no había transporte para allá. Ambos durmieron en la misma cama, pensando en charlar un poco y soltar cargas íntimas. Como gente ebria, después de que pasara la euforia y la emoción, venía el letargo post alcohol. Reflexivo y depresivo… Taciturno… Aciago…
¿De qué más hablar esa noche sino de penas de amor? Ambos se ilusionaron con un par de chicas, y ambos se estrellaron al ver que el mundo que se habían construido en su cabeza, se derrumbaba con lo certero de la realidad análoga.
Su propia historia le caló muy duro al Rayas, y estar ebrio y descompuesto a esa hora de la noche no resultó muy agradable. Él había estado hablando con una mujer por internet durante un buen tiempo, y quedaron de salir esa noche para que las cosas avanzaran un poquito más. Le envió su número celular a través de facebook para que no se perdieran, y estuvo esperando su llamada durante toda la tarde.
La dicha lo embargó cuando lo empezó a llamar para preguntarle dónde se encontraba. Estaba muy ilusionado esperando a su chica, y durante un buen rato intentó encontrarse con ella, pero parecía que no se veían por ningún lado. Angustiado y pendiente del celular, se ubicaba al lado de cualquier punto referencial del lugar acordado para consumar parte de la noche.
Ya había pasado un rato desde que ella lo había llamado para decirle que estaba por ahí y nada. Daban vueltas y llamaban y no se encontraban, y Rayas no quería que se le fuera por nada del mundo; por lo que ella tomó las riendas del asunto y le dijo que estaba, cómicamente, debajo de un corazón que daba un nuevo latir. La publicidad de la alcaldía de Cali jamás había sido tan pertinente…
Y muy pocas veces se había sentido recorrer a alguien con tanto empeño por esos lados. No quebraba multitudes, no estaba iluminado por reflectores, no lo resaltaba su ropa, pero la gente le abría camino al joven decidido. Cinco minutos le bastaron para llegar al corazón, pero, extrañamente, aun no la encontraba.
Una personita lo estaba llamando insistentemente desde debajo del corazón. Como el rostro era familiar se acercó a ella para saludarla; y antes de llegar a verla de frente, reconoció a una amiga de la universidad, aunque…
- ¡Eeeeh! Casi que no, ¿No?
Rápidamente, su cerebro le hizo saber que había estado hablando todo el tiempo con la nena que no era; y que, por pura coincidencia, ella lo había empezado a llamar desde que mandó el número por facebook a la mujer anhelada. ¿Parece obvio decir que por eso no se habían encontrado?
El Rayas se puso lívido, pero estaba lo suficientemente consciente como para no revelar sus sentimientos ante la amiga que, amable y bien intencionada, le había buscado. Aunque el shock de no haberse encontrado a quien esperaba era evidente, escondió bien el resto de la tristeza, entró en ambiente y pasaron un rato agradable.
Pero el daño estaba hecho, y la descosida no se hizo esperar. Contando esos detalles en la comodidad de la cama de un amigo, empezó a decirse que era un idiota, un iluso, un imbécil y otros cuantos insultos que él mismo consideró pertinentes.
Recordaba, con dolor y masoquismo, detalles como haber guardado el número que le llamaba insistentemente bajo el apodo que la había puesto a la chica, y luego tener que cambiarlo cuando la amiga se había ido. Recordaba también haber pensado en todo tipo de indicio o señal que le indicara por qué no había asistido, o por qué no había llamado…
La sospecha de que la nena tuviese rollos con otro, tampoco lo dejaba muy bien parado. Además de sentirse engañado, los condones en su bolsillo delataban esa preparación mental innecesaria a la que se había sometido, aumentando su depresión.
El Flaco, que había recogido a su amigo de la soledad y se lo había llevado a parrandear, no estaba de acuerdo con esta sensación. Desde siempre había abogado por la sensatez en la resolución de problemas y no creía de a mucho en echarse a morir, por lo que no temió jamás decirle al Rayas que le quedaba imposible reinar en todos los corazones, y que consideraba que era un guevón por echarse encima esas culpas.
Sin embargo, también él cargaba su cruz. Y no era muy diferente a la de su amigo.
Deprimido en su ciudad natal, había empezado a navegar en internet más y más, distrayéndose llenando cuestionarios en facebook y compartiéndolos con amigos. Como la chica que lo tenía penando también llenaba cuestionarios, tomaba los que ella hacía, los llenaba con sus propias respuestas y se los compartía. De esa manera empezaron a charlar.
Rápidamente, avanzaron a tener una amistad sin restricciones. Compartían buena parte de su vida charlando, y descubrían perversiones y problemas de cada uno constantemente. Él se había comprometido a sacarla del mal momento por el que estaba pasando, por puro placer y afecto. Ambos se regalaban buena parte del día, aún con el trabajo vacacional del Flaco.
Pero las intenciones del hombre trascendían al bienestar. Paralelamente con su ambicioso plan de rehabilitación, se tiraba la carta sexual con ella; que terminó reaccionando de manera sorpresiva y favorable.
Él, pervertido como pocos, terminó logrando que la nena le mostrara los senos y se masturbara para el por webcam. Y aun así, también la hizo sentir bien y le proporcionó ánimos y carcajadas en momentos difíciles. Su amistad era compleja…
Además vivían en ciudades diferentes. El Flaco se había ido a estudiar a Cali, dejando muchos amigos en la ciudad donde la había conocido. Regresaba ocasionalmente a visitar y por esas fechas había decidido hacerlo, motivado por un concierto muy grande en el que uno de sus mejores amigos tocaría. Y si ya tenía el aliciente de visitar a su amiga, después de sacarle el sí para tener una noche de pasión, no iba a fallar al compromiso. Pero el tiempo no jugaría a su favor.
A pesar de lo dicho, lo hecho, lo prometido, lo esperado y lo anhelado, dos semanas antes del viaje, ella misma le contó que había conseguido novio…
Su dolor no se basaba en la vergüenza, sino en la derrota y la pérdida. Es que, más allá de la negativa sexual, le habían arrancado la ilusión y la victoria de las manos; y él se sentía defraudado. Ambos estaban defraudados.
Hubiesen querido que las situaciones estuvieran en sus manos; pero la vida siempre termina siendo más complicada, y lo único que les quedaba era tratar de sentirse mejor. Decidieron hacer un juramento, en un intento vano y posmoderno de evitar el sufrimiento.
Iluminados solemnemente por la luz de la luna, se dieron un apretón de manos para sellar la despreocupación por el asunto, y su desprecio por aquellas que les destrozaron la ilusión. No hubiese pasado lo mismo en sano juicio; pero bajo la influencia del alcohol, ese tipo de acciones espontáneas y sentimentales son corrientes, aceptables y afortunadamente olvidadas.
El Flaco se paró a tomar agua mientras Rayas intentaba dormirse. Ambos estaban agotados, la madrugada estaba llegando a su fin y el día siguiente prometía resacas y obligaciones… Pero no todo había acabado.
A ambos les sonó el celular casi que a la vez. Y eran las nenas de las que estaban hablando.
En el cuarto, Rayas hablaba medio dormido con su chica exaltada y emocionada, que le decía que quería verlo en ese mismo momento, que quería decirle algo, que estaba en un bar cercano a donde estaba… Y en la cocina, con jarra de agua en mano, al otro le decían que lo visitarían al día siguiente ahí, en su casa…
A pesar de la certeza, o de la sospecha, de que las chicas tuvieran pareja, y a pesar de la reciente decepción reinante dentro de ambos, la ilusión despertó de nuevo.
Mientras desde el cuarto, el hombre intentaba decirle que en ese momento no podía ir a buscarla por puro agotamiento; el Flaco arreglaba desde la cocina los detalles de la venida, ocultando a toda costa las trazas de decepción y agotamiento que la noche le había dejado.
Las risas que había dejado la ilusión de un mañana, contrastaban con la vergüenza de revelar la esperanza después del juramento de olvido. El ego masculino no les dejaba admitir, el uno al otro, la caída en esa tentación….
Ambos alegaron que eran números equivocados, que amigos habían llamado pensando en otra gente, que la rumba seguía en algún otro lado, que si iban o no… ¿Marcaba alguna diferencia estando ebrios y agotados?
Pero algo quedaba por decir. La duda estaba aún en el aire, y eso era insoportable para ambos.
- Las mujeres sí son la puta cagada, ¿no? - Dijo el Rayas, queriendo terminar con esa situación incómoda.
- Sí que sí, guevón. - Fue la respuesta que dio el Flaco, a punto de dormirse.
Cuentico mas largo.
“Encierro”
15 de Septiembre de 2010
Viene la psicóloga... Escucho sus pasos por el resquicio de la puerta y ya desde acá se huele su perfume sutil pero distintivo. Desde hace un tiempo perdí la noción del tiempo por el encierro, pero hasta donde supe (o quise saber) ella asistía una vez por semana...
Lo que no olvidé jamás fueron las medidas de seguridad que tomaban para la venida de la psicóloga. Eran laxas, pues ella se comportaba bien con los guardias. Jamás la revisaban, jamás ponían problema para que entrara y saliera durante su visita.
Su botiquín, cargado de agujas, torniquetes y herramientas de electricista, pasaba desapercibido; y con esas herramientas, su joven rostro era clínico al chuzar mis articulaciones, aplastarme los dedos de los pies, retorcer, cortar mi piel, desangrarme y demás... Sus ojos brillaban al ver mi sangre correr a raudales...
Creo que los guardias siempre pensaron que ella me evaluaba y trataba de mantenerme cuerdo durante este ilógico encierro. O yo era el ingenuo y ellos sabían quien era esta maniática y pervertida mujer. Pero después de cierto tiempo no importó. Cuando me desmayaba del dolor, ella limpiaba todo para evitar sospechas. A pesar de todo, siempre supuse que se despedía sonriendo de los guardias, supuestamente ingenuos...
Ya le abren la puerta y veo sus ojos grises. He trabajado duramente en zafar las esposas que me ponen mientras ella no está, a costo de perder gran parte de la movilidad de mi mano izquierda. Cuando cierran la puerta y ella se acurruca para sacar sus implementos de martirio yo estoy desatado y tomando su cuello con la mano derecha.
Me es difícil sostenerme en pie. Soy una sombra de lo que era antes de haber sido retenido; calculaba estar pesando unos cuarenta kilos, después de haber pesado poco más del doble afuera… Había adelgazado todo el cuerpo, incluso las muñecas, y eso me hizo libre. Pero era débil.
Sin embargo la fuerza de mi mano derecha (la justiciera) no había decaído un ápice. Una vieja herida se abrió chorreando su rostro. Noto que intenta acercarse a su botiquín ya abierto, en busca de un cuchillo para zafarse de mí. Le sonrío en la cara y le tuerzo la tráquea. La empujo y cae al suelo: para ella no hay ya ningún tipo de salvación. Sin poder articular palabra se sacude graciosamente en el suelo mientras se le acaba el aire y sufre una dulce muerte. Demasiado dulce.
El intento de permanecer parado me aturde... Tengo que sostenerme en mi silla de cautiverio para poder acostumbrarme de nuevo. Toma un tiempo bastante largo...
Quiero recordar qué he hecho para estar en este sitio mientras me recupero de la agitación. Después de haber repasado incontables veces mi vida, durante lo que creo que han sido tres años, no logro pensar en haber hecho algo más grave salvo el robo de un par de imanes, chicles o revistas a un centro comercial. Eran épocas difíciles, y de regreso a mi casa un fin de semana, una camioneta con el logotipo del DAS me detuvo y anestesio. No he visto el sol de frente desde entonces.
Después de la anestesiada amanecí con golpes en todo el cuerpo, el cabello cortado y las piernas rotas. Después me curaron en dos meses y esta morbosa (y ahora finada) psicóloga empezó a ir. No supe mas, no pregunte a nadie. Estaba solo, y desde el principio supe que saldría solo. Sino moriría.
Con los implementos que tenía en su botiquín la doctora, corto parte de su ropa para utilizar como vendaje. Ya no siento dolores, así que al torcerme la mano izquierda a su posición apropiada no pasa nada, ni siquiera se me inflama. Gano parte de la movilidad pues no se había roto sino dislocado. Igual acomodo parte de la ropa de esta mujer alrededor de la muñeca. Ya prevenir no es lamentar. Soy una piltrafa humana y mi vida vale menos que nada. No me aferro a ella ni por la venganza, solo por pereza de morir.
Mi cabello no volvió a ser cortado desde el arresto, mucho menos mi barba. Así que intento hacer cómodo el movimiento de la cabeza cortando con el mismo cuchillo una buena parte de los mechones mugrosos y enrollados. No me atrevo a cortarme la cara, por lo que el vello desordenado y desarrapado permanece.
Me pongo algo de la ropa que ella tiene puesta, y espero un poco más.
Aunque siento que mi vida en estas condiciones ya no tiene valor, trato de meditar en el protocolo repetitivo que usaba esta mujer para salir del sitio. Antes de desmayarme hace un par de semanas noté una cadencia especial para salir. Jamás había cambiado. Ella era una estúpida. Reviso el botiquín y encuentro algo de comida, algo de desinfectante, pañuelos absorbentes, más armas blancas, algunos papeles en carpetas con el logotipo del DAS y una pistola con silenciador.
Creo que hoy me iban a matar. Me rio en mi cabeza de lo hecho hasta ahora sin sentir el mas mínimo remordimiento y le lanzo un cuchillo a la pierna. Se inserta y ella, muerta, ya no responde.
Introduzco el proveedor en la pistola y la cargo. Es demasiado pesada todavía para mí, así que tengo que acostumbrarme... Hago un par de ejercicios mientras como vorazmente lo que en su maleta había: una ensalada de frutas.
Era una perra saludable.
Aun no deja de impresionarme la pasividad del exterior para conmigo. Supuse que llegarían a revisar que todo iba bien después de un tiempo, pero no lo han hecho. ¿Entonces ellos saben que hoy moriré? Aunque no tiene sentido que haya silenciador... ¿Estaré en la ciudad? ¿Estaré en un sitio próximo a ella? No escucho nada del exterior…
Decido entonces arriesgarme a salir. Si me toca morir, creo que moriré con dignidad, nuevo corte de cabello, recién comido y... ¿Follado? Carajo, ¡no lo había pensado! ¿Cómo no jugar algo con este personaje a mi merced?
Su mirada de espanto no opaca en lo absoluto su belleza. Ojos grises, cabello rubio, color blanco níveo, labios carnosos y rosados. Pensé entonces en como seria su cuerpo desnudo… Y muy en contra del accionar cotidiano de mi época de civil documentado, respetado, ileso, VIVO, decidí tomarme tiempo para explorar su cuerpo.
Había quitado su bata para hacerme la venda de la mano y hasta entonces no me fije en su blusa negra y ceñida. Parece un corsé. Lo toco y no es ceñido en lo absoluto, solamente está metida la blusa en el pantalón y su cuerpo es perfecto... Busco un cuchillo e intento romper su blusa porque me es imposible levantar sus brazos. La saco del pantalón y veo un abdomen blanco, delgado, con un ombligo perfecto y pienso que sus pezones son rosados...
Recuerdo instantáneamente las frases de mis amigos (ex-amigos) relacionadas con la muerte proporcionada por una mujer bella y sensual... Y no dejo de pensar en lo idiotas e hijos de puta que parecen ahora.
Me pasma mi propia lentitud, pero creo no tener energías suficientes para hacerlo más rápido, por lo que sigo a un ritmo lento y descubro un top bien elástico, que cubre sus senos suaves y erectos...
No tengo ni idea de cuánto tiempo ha pasado, pero el cadáver de la novia sigue cálido. Pareciera dormida... Cuando rompo su top brincan sus tetas grandes y rozagantes... Tienen pecas cerca al pezón y quiero chuparlas...
Pero siento pasos alrededor de la celda. Pasan mi puerta, regresan afanados y hacen ruido para abrir; y yo cierro los ojos y me aferro con fuerza al busto de esa rubia inerte…
Siento cómo me arrastran de las piernas, cómo me sacuden, cómo golpean mis costillas resentidas y cómo me arrebatan de las manos esas espléndidas y deliciosas tetas… Grito hasta más no poder… Pero luego se hace silencio, luego ruido de radio… No hay calabozo, no hay sangre ni muerte; sólo sol, alcoba y olor a desayuno. Despierto sacudiéndome el rostro con una sensación extraña, me sentía observado...
Y descubro a mi madre que, entre el espanto, el asombro y el asco, observa mi espontánea erección matutina, acompañada por el ripio de una exigua polución nocturna…
15 de Septiembre de 2010
Viene la psicóloga... Escucho sus pasos por el resquicio de la puerta y ya desde acá se huele su perfume sutil pero distintivo. Desde hace un tiempo perdí la noción del tiempo por el encierro, pero hasta donde supe (o quise saber) ella asistía una vez por semana...
Lo que no olvidé jamás fueron las medidas de seguridad que tomaban para la venida de la psicóloga. Eran laxas, pues ella se comportaba bien con los guardias. Jamás la revisaban, jamás ponían problema para que entrara y saliera durante su visita.
Su botiquín, cargado de agujas, torniquetes y herramientas de electricista, pasaba desapercibido; y con esas herramientas, su joven rostro era clínico al chuzar mis articulaciones, aplastarme los dedos de los pies, retorcer, cortar mi piel, desangrarme y demás... Sus ojos brillaban al ver mi sangre correr a raudales...
Creo que los guardias siempre pensaron que ella me evaluaba y trataba de mantenerme cuerdo durante este ilógico encierro. O yo era el ingenuo y ellos sabían quien era esta maniática y pervertida mujer. Pero después de cierto tiempo no importó. Cuando me desmayaba del dolor, ella limpiaba todo para evitar sospechas. A pesar de todo, siempre supuse que se despedía sonriendo de los guardias, supuestamente ingenuos...
Ya le abren la puerta y veo sus ojos grises. He trabajado duramente en zafar las esposas que me ponen mientras ella no está, a costo de perder gran parte de la movilidad de mi mano izquierda. Cuando cierran la puerta y ella se acurruca para sacar sus implementos de martirio yo estoy desatado y tomando su cuello con la mano derecha.
Me es difícil sostenerme en pie. Soy una sombra de lo que era antes de haber sido retenido; calculaba estar pesando unos cuarenta kilos, después de haber pesado poco más del doble afuera… Había adelgazado todo el cuerpo, incluso las muñecas, y eso me hizo libre. Pero era débil.
Sin embargo la fuerza de mi mano derecha (la justiciera) no había decaído un ápice. Una vieja herida se abrió chorreando su rostro. Noto que intenta acercarse a su botiquín ya abierto, en busca de un cuchillo para zafarse de mí. Le sonrío en la cara y le tuerzo la tráquea. La empujo y cae al suelo: para ella no hay ya ningún tipo de salvación. Sin poder articular palabra se sacude graciosamente en el suelo mientras se le acaba el aire y sufre una dulce muerte. Demasiado dulce.
El intento de permanecer parado me aturde... Tengo que sostenerme en mi silla de cautiverio para poder acostumbrarme de nuevo. Toma un tiempo bastante largo...
Quiero recordar qué he hecho para estar en este sitio mientras me recupero de la agitación. Después de haber repasado incontables veces mi vida, durante lo que creo que han sido tres años, no logro pensar en haber hecho algo más grave salvo el robo de un par de imanes, chicles o revistas a un centro comercial. Eran épocas difíciles, y de regreso a mi casa un fin de semana, una camioneta con el logotipo del DAS me detuvo y anestesio. No he visto el sol de frente desde entonces.
Después de la anestesiada amanecí con golpes en todo el cuerpo, el cabello cortado y las piernas rotas. Después me curaron en dos meses y esta morbosa (y ahora finada) psicóloga empezó a ir. No supe mas, no pregunte a nadie. Estaba solo, y desde el principio supe que saldría solo. Sino moriría.
Con los implementos que tenía en su botiquín la doctora, corto parte de su ropa para utilizar como vendaje. Ya no siento dolores, así que al torcerme la mano izquierda a su posición apropiada no pasa nada, ni siquiera se me inflama. Gano parte de la movilidad pues no se había roto sino dislocado. Igual acomodo parte de la ropa de esta mujer alrededor de la muñeca. Ya prevenir no es lamentar. Soy una piltrafa humana y mi vida vale menos que nada. No me aferro a ella ni por la venganza, solo por pereza de morir.
Mi cabello no volvió a ser cortado desde el arresto, mucho menos mi barba. Así que intento hacer cómodo el movimiento de la cabeza cortando con el mismo cuchillo una buena parte de los mechones mugrosos y enrollados. No me atrevo a cortarme la cara, por lo que el vello desordenado y desarrapado permanece.
Me pongo algo de la ropa que ella tiene puesta, y espero un poco más.
Aunque siento que mi vida en estas condiciones ya no tiene valor, trato de meditar en el protocolo repetitivo que usaba esta mujer para salir del sitio. Antes de desmayarme hace un par de semanas noté una cadencia especial para salir. Jamás había cambiado. Ella era una estúpida. Reviso el botiquín y encuentro algo de comida, algo de desinfectante, pañuelos absorbentes, más armas blancas, algunos papeles en carpetas con el logotipo del DAS y una pistola con silenciador.
Creo que hoy me iban a matar. Me rio en mi cabeza de lo hecho hasta ahora sin sentir el mas mínimo remordimiento y le lanzo un cuchillo a la pierna. Se inserta y ella, muerta, ya no responde.
Introduzco el proveedor en la pistola y la cargo. Es demasiado pesada todavía para mí, así que tengo que acostumbrarme... Hago un par de ejercicios mientras como vorazmente lo que en su maleta había: una ensalada de frutas.
Era una perra saludable.
Aun no deja de impresionarme la pasividad del exterior para conmigo. Supuse que llegarían a revisar que todo iba bien después de un tiempo, pero no lo han hecho. ¿Entonces ellos saben que hoy moriré? Aunque no tiene sentido que haya silenciador... ¿Estaré en la ciudad? ¿Estaré en un sitio próximo a ella? No escucho nada del exterior…
Decido entonces arriesgarme a salir. Si me toca morir, creo que moriré con dignidad, nuevo corte de cabello, recién comido y... ¿Follado? Carajo, ¡no lo había pensado! ¿Cómo no jugar algo con este personaje a mi merced?
Su mirada de espanto no opaca en lo absoluto su belleza. Ojos grises, cabello rubio, color blanco níveo, labios carnosos y rosados. Pensé entonces en como seria su cuerpo desnudo… Y muy en contra del accionar cotidiano de mi época de civil documentado, respetado, ileso, VIVO, decidí tomarme tiempo para explorar su cuerpo.
Había quitado su bata para hacerme la venda de la mano y hasta entonces no me fije en su blusa negra y ceñida. Parece un corsé. Lo toco y no es ceñido en lo absoluto, solamente está metida la blusa en el pantalón y su cuerpo es perfecto... Busco un cuchillo e intento romper su blusa porque me es imposible levantar sus brazos. La saco del pantalón y veo un abdomen blanco, delgado, con un ombligo perfecto y pienso que sus pezones son rosados...
Recuerdo instantáneamente las frases de mis amigos (ex-amigos) relacionadas con la muerte proporcionada por una mujer bella y sensual... Y no dejo de pensar en lo idiotas e hijos de puta que parecen ahora.
Me pasma mi propia lentitud, pero creo no tener energías suficientes para hacerlo más rápido, por lo que sigo a un ritmo lento y descubro un top bien elástico, que cubre sus senos suaves y erectos...
No tengo ni idea de cuánto tiempo ha pasado, pero el cadáver de la novia sigue cálido. Pareciera dormida... Cuando rompo su top brincan sus tetas grandes y rozagantes... Tienen pecas cerca al pezón y quiero chuparlas...
Pero siento pasos alrededor de la celda. Pasan mi puerta, regresan afanados y hacen ruido para abrir; y yo cierro los ojos y me aferro con fuerza al busto de esa rubia inerte…
Siento cómo me arrastran de las piernas, cómo me sacuden, cómo golpean mis costillas resentidas y cómo me arrebatan de las manos esas espléndidas y deliciosas tetas… Grito hasta más no poder… Pero luego se hace silencio, luego ruido de radio… No hay calabozo, no hay sangre ni muerte; sólo sol, alcoba y olor a desayuno. Despierto sacudiéndome el rostro con una sensación extraña, me sentía observado...
Y descubro a mi madre que, entre el espanto, el asombro y el asco, observa mi espontánea erección matutina, acompañada por el ripio de una exigua polución nocturna…
Cuentos cortos y sin pretensiones.
“In-deciso”
14 de Septiembre de 2010
“Hablar mucho de sí mismo puede ser un medio como otro cualquiera para ocultarse”
Nietzche.
Como precoz poeta y pintor, intentaba todas las narrativas posibles para sus textos y sus lienzos en un intento de descubrir su identidad. Con angustia revisaba libro tras libro, repasaba poeta tras poeta, trazaba con indicaciones, retomaba versos y creaba desde lo que había aprendido, buscando por todo lado algo que le gustara, algo en lo que se sintiera cómodo.
Llamó la atención de mucha gente, y sus intentos de identidad no pasaban desapercibidos. Sus puntos de vista, construidos después del paso por muchos autores, llamaban la atención de docentes y de estudiantes por igual, generando una minúscula esfera de atención. Con un par de semestres en su universidad, se consolidó como una promesa, como un futuro personaje, como alguien a conocer.
Se graduó e hizo parte de unos cuantos círculos literarios, donde su fama se extendió y se le abrieron las puertas para publicar un par de libros… Pero él no estaba satisfecho. Su búsqueda seguía angustiosa, imparable, insaciable; mientras la gente con la que andaba apreciaba su constante cambio con un asombro mayúsculo, sin tener claro si era bueno o no.
Pero eventualmente se aburrieron con la poca firmeza de su estilo. Todos los amigos, después de trabajar fuertemente, habían consolidado un nombre y una identidad; menos aquel ya no tan precoz poeta y pintor.
Su nombre y su exigua identidad transitoria fueron siendo olvidados. Dejó de descrestar a la gente y la escena bohemia de la ciudad le olvidó…
Él se negaba. Sobrevivía como profesor de colegio y hora cátedra en una ciudad fronteriza, incentivando a la gente a crear y motivando a los jóvenes que buscaban en él una orientación. Sembraba en los muchachos su propia semilla de conocimiento con el vano intento de trascender; pero el olvido nunca cedía, y él estaba condenado…
Así que cierto día decidió salir con un grupo de estudiantes a beber cerveza a un bar cercano a la universidad. La época de parciales no le había caído bien a todo el mundo, y un estudiante ebrio, deprimido y agresivo, empezó a amargar el lugar poco después de la llegada del grupo, golpeando a la gente alrededor y tumbando cosas de las mesas contiguas.
Con aquella audiencia cautiva, como en sus viejas épocas, comenzó a declamar uno de sus últimos poemas. Se paró de la silla, exaltado por la atención de su grupo, y decididamente recorría las estrofas con técnica consumada. El sentimiento de lo declamado humedecía los ojos de toda la concurrencia pendiente, y su omnipresente deseo se hacía realidad... Su estudio continuado, su dedicación…
Pero el éxtasis del agradecimiento se vio interrumpido por una botella que le dejó sin vida al golpearle la sien.
La universidad pagó su entierro, y él fue despedido por unos pocos estudiantes y la familia del joven ebrio que le había provocado la muerte. La ciudad, al final, lo había consumido.
“Pre-claro”
15 de Septiembre de 2010
Es gracioso pensar que yo podría terminar siendo algo así como animador de eventos políticos, alentando a los asistentes de las reuniones políticas de partidos opuestos, alentando a candidatos oponentes, poniéndome camisetas de cada uno de esos partidos para cada reunión; haciendo una colección mayúscula de nombres, apellidos, apodos, números, logos…
Y que conocería a muchas personas en ese círculo y me haría familiar en ese ambiente… Y que en aquellos malos momentos podría recibir ofrecimientos de los “doctores”, que me darían uno que otro contratico público apalancado, o que me invitarían a sus reuniones íntimas, después de mucho esfuerzo de mi parte por agradarles.
En una de esas reuniones conocería a mi mujer, y tendríamos un hogar visitado por los personajes eméritos de la política colombiana; viajaríamos por cuenta de ellos a nuestra luna de miel y los apoyaríamos cuando les acusaran de corrupción y narcotráfico, asegurando su “intachabilidad” e insultando a todos los que osaban hablar mal del político de turno…
¡Incluso podría aplicar para la alcaldía de algún municipio rural, apoyado por alguno de esos partidos tradicionales! Y aquel municipio sería la casa de recreo de todos los senadores y ministros afines.
Pero más lagartos como yo estarían en ascenso, y yo rápidamente sería catalogado como una vaca sagrada; recibiría saludos efusivos de jóvenes ansiosos y emocionados, mientras todo ese mundo de la política me iría enterrando y olvidando…
Pero seguro conseguiría trabajo como docente en algún instituto mediocre para completar lo de la jubilación… Los estudiantes caerían rendidos ante mis habilidades histriónicas, recordarían las clases y se esforzarían por ellas; llevando mi recuerdo por todas partes, impresionados por la grandilocuencia y los lugares en común.
Al final escribiría mis memorias, en un intento de figurar bajo la luz de aquellos personajes presuntamente preclaros y definitivos de la dignísima clase política.
No. Si dejase de investigar, de trabajar, de leer y de escribir, la cosa sería diferente, sería tenebrosa, desagradable. El día que cayera en cuenta de la vida mediocre llevada hasta entonces, me pegaría un tiro. Y te quedaría a vos relatar el cuento.
14 de Septiembre de 2010
“Hablar mucho de sí mismo puede ser un medio como otro cualquiera para ocultarse”
Nietzche.
Como precoz poeta y pintor, intentaba todas las narrativas posibles para sus textos y sus lienzos en un intento de descubrir su identidad. Con angustia revisaba libro tras libro, repasaba poeta tras poeta, trazaba con indicaciones, retomaba versos y creaba desde lo que había aprendido, buscando por todo lado algo que le gustara, algo en lo que se sintiera cómodo.
Llamó la atención de mucha gente, y sus intentos de identidad no pasaban desapercibidos. Sus puntos de vista, construidos después del paso por muchos autores, llamaban la atención de docentes y de estudiantes por igual, generando una minúscula esfera de atención. Con un par de semestres en su universidad, se consolidó como una promesa, como un futuro personaje, como alguien a conocer.
Se graduó e hizo parte de unos cuantos círculos literarios, donde su fama se extendió y se le abrieron las puertas para publicar un par de libros… Pero él no estaba satisfecho. Su búsqueda seguía angustiosa, imparable, insaciable; mientras la gente con la que andaba apreciaba su constante cambio con un asombro mayúsculo, sin tener claro si era bueno o no.
Pero eventualmente se aburrieron con la poca firmeza de su estilo. Todos los amigos, después de trabajar fuertemente, habían consolidado un nombre y una identidad; menos aquel ya no tan precoz poeta y pintor.
Su nombre y su exigua identidad transitoria fueron siendo olvidados. Dejó de descrestar a la gente y la escena bohemia de la ciudad le olvidó…
Él se negaba. Sobrevivía como profesor de colegio y hora cátedra en una ciudad fronteriza, incentivando a la gente a crear y motivando a los jóvenes que buscaban en él una orientación. Sembraba en los muchachos su propia semilla de conocimiento con el vano intento de trascender; pero el olvido nunca cedía, y él estaba condenado…
Así que cierto día decidió salir con un grupo de estudiantes a beber cerveza a un bar cercano a la universidad. La época de parciales no le había caído bien a todo el mundo, y un estudiante ebrio, deprimido y agresivo, empezó a amargar el lugar poco después de la llegada del grupo, golpeando a la gente alrededor y tumbando cosas de las mesas contiguas.
Con aquella audiencia cautiva, como en sus viejas épocas, comenzó a declamar uno de sus últimos poemas. Se paró de la silla, exaltado por la atención de su grupo, y decididamente recorría las estrofas con técnica consumada. El sentimiento de lo declamado humedecía los ojos de toda la concurrencia pendiente, y su omnipresente deseo se hacía realidad... Su estudio continuado, su dedicación…
Pero el éxtasis del agradecimiento se vio interrumpido por una botella que le dejó sin vida al golpearle la sien.
La universidad pagó su entierro, y él fue despedido por unos pocos estudiantes y la familia del joven ebrio que le había provocado la muerte. La ciudad, al final, lo había consumido.
“Pre-claro”
15 de Septiembre de 2010
Es gracioso pensar que yo podría terminar siendo algo así como animador de eventos políticos, alentando a los asistentes de las reuniones políticas de partidos opuestos, alentando a candidatos oponentes, poniéndome camisetas de cada uno de esos partidos para cada reunión; haciendo una colección mayúscula de nombres, apellidos, apodos, números, logos…
Y que conocería a muchas personas en ese círculo y me haría familiar en ese ambiente… Y que en aquellos malos momentos podría recibir ofrecimientos de los “doctores”, que me darían uno que otro contratico público apalancado, o que me invitarían a sus reuniones íntimas, después de mucho esfuerzo de mi parte por agradarles.
En una de esas reuniones conocería a mi mujer, y tendríamos un hogar visitado por los personajes eméritos de la política colombiana; viajaríamos por cuenta de ellos a nuestra luna de miel y los apoyaríamos cuando les acusaran de corrupción y narcotráfico, asegurando su “intachabilidad” e insultando a todos los que osaban hablar mal del político de turno…
¡Incluso podría aplicar para la alcaldía de algún municipio rural, apoyado por alguno de esos partidos tradicionales! Y aquel municipio sería la casa de recreo de todos los senadores y ministros afines.
Pero más lagartos como yo estarían en ascenso, y yo rápidamente sería catalogado como una vaca sagrada; recibiría saludos efusivos de jóvenes ansiosos y emocionados, mientras todo ese mundo de la política me iría enterrando y olvidando…
Pero seguro conseguiría trabajo como docente en algún instituto mediocre para completar lo de la jubilación… Los estudiantes caerían rendidos ante mis habilidades histriónicas, recordarían las clases y se esforzarían por ellas; llevando mi recuerdo por todas partes, impresionados por la grandilocuencia y los lugares en común.
Al final escribiría mis memorias, en un intento de figurar bajo la luz de aquellos personajes presuntamente preclaros y definitivos de la dignísima clase política.
No. Si dejase de investigar, de trabajar, de leer y de escribir, la cosa sería diferente, sería tenebrosa, desagradable. El día que cayera en cuenta de la vida mediocre llevada hasta entonces, me pegaría un tiro. Y te quedaría a vos relatar el cuento.
De pronto integrador.
Un tipo de la universidad a la que asisito tiene la fortuna de conjugar en el dos de los apellidos mas poderosos del pais. No tengo claro su nombre, pero lo que le sigue es Diazgranados Santos.
Gracias a su existencia recorde que un primo mio habia sido novio de la hija del presidente actual. El era Diazgranados, ella era Santos; y para mi, la union de ambos representaba el maridaje ideal propio del medioevo, cuyos objetivos giraban en torno a mantener el poder y cumplir las expectativas de clase. Pero bueno, esta es una optica muy funcional...
Y entonces surgio en mi cabeza la idea de igualdad promulgada por televisa: la chica pobre se enamora del galan adinerado, que termina alejando a su novia pudiente y malvada... Y pense que parecia interesante convertirse en novio de una mujer de ese circulo, solo por ver que tal.
Pero recorde que las diferencias sociales no lo permiten, asi como en televisa. Y la razon que mas me suena en este momento es la relacionada con la industria cultural y su difusion.
Considero que la estratificacion de los gustos aumenta las diferencias entre pobres y ricos. Lugares en comun como la musica o la ropa pueden ser un espacio de encuentro, pero probablemente un rapero del ghetto no pueda ganarse facilmente el corazon de la pianista de jazz, por ejemplo...
Y es muy triste ver como este prejuicio va tomando su propio camino, hasta convertirse en corriente de pensamiento. Es una lastima saber que ese sindrome de televisa esta siendo combatido por una sociedad que necesita esa union crucial entre los apartados economicamente.
Seria tan hermoso llevar a los almuerzos de los "poderosos" a aquellos que no pueden comer...
Gracias a su existencia recorde que un primo mio habia sido novio de la hija del presidente actual. El era Diazgranados, ella era Santos; y para mi, la union de ambos representaba el maridaje ideal propio del medioevo, cuyos objetivos giraban en torno a mantener el poder y cumplir las expectativas de clase. Pero bueno, esta es una optica muy funcional...
Y entonces surgio en mi cabeza la idea de igualdad promulgada por televisa: la chica pobre se enamora del galan adinerado, que termina alejando a su novia pudiente y malvada... Y pense que parecia interesante convertirse en novio de una mujer de ese circulo, solo por ver que tal.
Pero recorde que las diferencias sociales no lo permiten, asi como en televisa. Y la razon que mas me suena en este momento es la relacionada con la industria cultural y su difusion.
Considero que la estratificacion de los gustos aumenta las diferencias entre pobres y ricos. Lugares en comun como la musica o la ropa pueden ser un espacio de encuentro, pero probablemente un rapero del ghetto no pueda ganarse facilmente el corazon de la pianista de jazz, por ejemplo...
Y es muy triste ver como este prejuicio va tomando su propio camino, hasta convertirse en corriente de pensamiento. Es una lastima saber que ese sindrome de televisa esta siendo combatido por una sociedad que necesita esa union crucial entre los apartados economicamente.
Seria tan hermoso llevar a los almuerzos de los "poderosos" a aquellos que no pueden comer...
13 sept 2010
Volverse viejo.
En estos dias gozaba de las delicias del transporte publico masivo de Cali en camino a la universidad. Sentado al lado de la ventana, con aire acondicionado encimita, buena musica y pocas preocupaciones en la cabeza cerraban un cuadro muy agradable; pintado una maniana cualquiera.
En una detencion forzada por la semaforizacion vial, me detuve a ver los otros automoviles con detalle y entre ellos descubri una moto que sobresalio entre los taxis, las busetas y otras cuantas motos.
Recuerdo que era una moto verdecita brillante, algo aerodinamica y grandecita... Probablemente no pertenecia a ninguna gran casa matriz, de pronto era hechiza; sin embargo, recorde un fantasma del pasado.
Tendria por ahi 8 anios cuando aparecio en un catalogo de Unicentro-Bogota una motico verde de carreras, una Kawasaki Ninja de juguete, que andaba con un motor electrico y le permitia a uno andar por ahi autonomamente. Y creo que jamas desee con mayor fuerza un juguete como en ese momento.
Para el 97 costaba poco mas de un millon de pesos, una cifra exorbitante para cualquier persona... Y para cualquier juguete.
Y jamas lo compramos, pero a mi me quedo grabado el nombre de la Kawasaki Ninja, sobre todo porque segui viendola en revistas de la epoca y en la naciente television de finales de los 90... Y todo esto sin saber que esa moto se habia convertido, al parecer, en un hito y un ejemplo para el resto de fabricantes del mundo... De pronto por esa mencionada presion del entorno, yo desee siempre una Ninja; y todavia es asi.
Y viendo esa imitacion evocadora de mi suenio automotor, pense en lo facil que es irse quedando atras gracias a esos detalles.
Bueno, yo tuve la posibilidad de ver deseos de vieja guardia por parte de mis abuelos y de gente de edad, que pedia cigarrillos de tal marca, deseaba carros Mercedes Benz de tal anio, fotos reveladas y tomadas de cierta manera, hacer filas en bancos, pedir el sello de los recibos pagos en caja de banco...
Eran practicas valoradas y apreciadas en el momento, que generaban adhesion por su conveniencia o su popularidad entonces. Y luego aparecen otras practicas, nacidas de otras circunstancias...
Y uno pasa de moda porque sus deseos pasan de moda.
Si bien es cierto que los valores, la ropa, las figuras y todo el resto de cosas que marcan una era tambien pasan de moda; pienso en la Ninja porque me senti viejo al anhelarla con tanto fervor todavia...
Y apenas tengo 19 anios.
En una detencion forzada por la semaforizacion vial, me detuve a ver los otros automoviles con detalle y entre ellos descubri una moto que sobresalio entre los taxis, las busetas y otras cuantas motos.
Recuerdo que era una moto verdecita brillante, algo aerodinamica y grandecita... Probablemente no pertenecia a ninguna gran casa matriz, de pronto era hechiza; sin embargo, recorde un fantasma del pasado.
Tendria por ahi 8 anios cuando aparecio en un catalogo de Unicentro-Bogota una motico verde de carreras, una Kawasaki Ninja de juguete, que andaba con un motor electrico y le permitia a uno andar por ahi autonomamente. Y creo que jamas desee con mayor fuerza un juguete como en ese momento.
Para el 97 costaba poco mas de un millon de pesos, una cifra exorbitante para cualquier persona... Y para cualquier juguete.
Y jamas lo compramos, pero a mi me quedo grabado el nombre de la Kawasaki Ninja, sobre todo porque segui viendola en revistas de la epoca y en la naciente television de finales de los 90... Y todo esto sin saber que esa moto se habia convertido, al parecer, en un hito y un ejemplo para el resto de fabricantes del mundo... De pronto por esa mencionada presion del entorno, yo desee siempre una Ninja; y todavia es asi.
Y viendo esa imitacion evocadora de mi suenio automotor, pense en lo facil que es irse quedando atras gracias a esos detalles.
Bueno, yo tuve la posibilidad de ver deseos de vieja guardia por parte de mis abuelos y de gente de edad, que pedia cigarrillos de tal marca, deseaba carros Mercedes Benz de tal anio, fotos reveladas y tomadas de cierta manera, hacer filas en bancos, pedir el sello de los recibos pagos en caja de banco...
Eran practicas valoradas y apreciadas en el momento, que generaban adhesion por su conveniencia o su popularidad entonces. Y luego aparecen otras practicas, nacidas de otras circunstancias...
Y uno pasa de moda porque sus deseos pasan de moda.
Si bien es cierto que los valores, la ropa, las figuras y todo el resto de cosas que marcan una era tambien pasan de moda; pienso en la Ninja porque me senti viejo al anhelarla con tanto fervor todavia...
Y apenas tengo 19 anios.
10 sept 2010
Hermeto.
Hoy paso algo que pense que jamas me pasaria en la vida.
No puede ser resumido de otra manera; habia perdido las esperanzas de ver a Hermeto Pascoal en lo que me quedaba de vida, o le quedaba de vida...
Y hoy estuve frente a el.
No puede ser resumido de otra manera; habia perdido las esperanzas de ver a Hermeto Pascoal en lo que me quedaba de vida, o le quedaba de vida...
Y hoy estuve frente a el.
4 sept 2010
Reescritura de una historia aparecida en Garfield.
Antonio presentaba un espectáculo circense con su gato, a la hora del almuerzo, los martes y los jueves, en un teatro destartalado del centro.
El show no era bueno. Recogía trucos básicos, predecibles y repetidos; pero lo hacían bien, en un intento por cautivar a la minúscula concurrencia. Ésta consistía en cuatro o cinco personas, cuyo único interés al ingresar y pagar la boleta era recibir el aire acondicionado del lugar, y tomar una siesta. Ocasionalmente, algún asistente se encontraba despierto y se veía obligado a aplaudir por pura cortesía.
Cierto día, en uno de los programas matutinos regionales, uno de los números preparados canceló su presentación; los productores del programa se afanaron a conseguir a cualquier espectáculo decente para mostrar, pero todos estaban contratados en diferentes eventos.
A pesar de su mediocridad, Antonio ya guardaba cierta fama, por lo que fue contactado para llenar ese espacio en blanco. Le dieron la información pertinente y avisaron con tiempo para que pudiese trabajar mejor su rutina.
Al colgar, la dicha lo embargaba. Obnubilado por lo sucedido, el amo decidió que debía deshacerse de su compañero ya que era menos importante, menos talentoso.
Empezó a presentarse solo en el teatro, pero rápidamente descubrió que no era lo mismo. El gato recibía bolas de malabares, cruzaba aros de fuego, saltaba por trampolines... Sin él, las bolas se caían, el aro quedaba encendido, y Antonio saltaba como un idiota.
Buscó a su antiguo compañero y no lo encontró por ningún lado, por lo que, en un arranque de desesperación, decidió conseguir otro gato.
Intentó ensenarle todos los trucos de la rutina en una sola noche. Ya era de día cuando considero que el gato nuevo había aprendido todos los trucos. Después de una pequeña ducha, arrancó en un taxi a la televisora.
Media hora después de haber llegado, les notificaron que era el momento de presentarse. Una señal del personal de producción les dio la salida, y el número empezó.
La alegría y el ánimo de Antonio contrastaban con la inanición y el desprecio que el gato mostraba ante cualquier insinuación de truco; el trabajo de toda aquella noche se había quedado en nada.
Mientras el gato permanecía sentado en el suelo, moviendo su cabeza, su amo trataba de abarcar el espectáculo por si solo; la alegría se torno en angustia por abarcar tantos trucos a la vez. Era de esperarse que se le cayeran las bolas, que le tocara pasar a él mismo por ese aro en fuego... En fin, era un fracaso predecible.
Resignado, pensaba que al acabar al show debía enfrentarse a los abucheos de la muchedumbre. Estaba seguro de que era el peor espectáculo de su vida, que ese sería el final, que tendría que buscarse otra profesión, pues en el teatro no le recibirían...
No había notado que la audiencia estaba muerta de risa y que, encantada por lo visto, pedía mas y mas. Confundido y agitado por lo duro de la rutina, agradeció al público al final de su improvisada farsa. Se le había acabado el tiempo, pero Antonio se negó a abandonar la tarima para disfrutar de los aplausos de la nutrida concurrencia.
La producción termino mandando a uno de sus asistentes para que lo sacaran, pues estaban ya fuera de horario.
Fuera del estudio de televisión, sintiéndose más importante que nunca, decidió despedir a su reciente compañía. Riéndose con sorna, le dijo que el programa lo quería a él por haberlo hecho todo. Se disculpó con su compañero por haberle generado falsas expectativas con esta aparición, y se despidió de él en la acera, deseándole un buen futuro.
No mucho se supo de Antonio después de esto. Hizo un par de presentaciones mas en el programa, pero sin la angustia que proporcionaba la inanición del gato, el número no pasaba de ser un tipo haciendo estupideces sin sentido. No duro mucho tiempo más en el matutino.
Poco tiempo después, lo sacaron del teatro también. Su ridículo solitario no representaba atractivo para nadie, ni siquiera para la gente que iba a hacer siesta.
Esa pudo que haber sido la señal para que se alejara inexorablemente del mundo del entretenimiento.
Jamás buscó a sus anteriores compañeros. Prefirió emplearse como mesero en un restaurante italiano, ver cómo pasaba la vida, satisfaciendo sus necesidades y, de pronto, dejando que la ciudad lo absorbiera de nuevo, consciente de que su momento especial ya había pasado.
El show no era bueno. Recogía trucos básicos, predecibles y repetidos; pero lo hacían bien, en un intento por cautivar a la minúscula concurrencia. Ésta consistía en cuatro o cinco personas, cuyo único interés al ingresar y pagar la boleta era recibir el aire acondicionado del lugar, y tomar una siesta. Ocasionalmente, algún asistente se encontraba despierto y se veía obligado a aplaudir por pura cortesía.
Cierto día, en uno de los programas matutinos regionales, uno de los números preparados canceló su presentación; los productores del programa se afanaron a conseguir a cualquier espectáculo decente para mostrar, pero todos estaban contratados en diferentes eventos.
A pesar de su mediocridad, Antonio ya guardaba cierta fama, por lo que fue contactado para llenar ese espacio en blanco. Le dieron la información pertinente y avisaron con tiempo para que pudiese trabajar mejor su rutina.
Al colgar, la dicha lo embargaba. Obnubilado por lo sucedido, el amo decidió que debía deshacerse de su compañero ya que era menos importante, menos talentoso.
Empezó a presentarse solo en el teatro, pero rápidamente descubrió que no era lo mismo. El gato recibía bolas de malabares, cruzaba aros de fuego, saltaba por trampolines... Sin él, las bolas se caían, el aro quedaba encendido, y Antonio saltaba como un idiota.
Buscó a su antiguo compañero y no lo encontró por ningún lado, por lo que, en un arranque de desesperación, decidió conseguir otro gato.
Intentó ensenarle todos los trucos de la rutina en una sola noche. Ya era de día cuando considero que el gato nuevo había aprendido todos los trucos. Después de una pequeña ducha, arrancó en un taxi a la televisora.
Media hora después de haber llegado, les notificaron que era el momento de presentarse. Una señal del personal de producción les dio la salida, y el número empezó.
La alegría y el ánimo de Antonio contrastaban con la inanición y el desprecio que el gato mostraba ante cualquier insinuación de truco; el trabajo de toda aquella noche se había quedado en nada.
Mientras el gato permanecía sentado en el suelo, moviendo su cabeza, su amo trataba de abarcar el espectáculo por si solo; la alegría se torno en angustia por abarcar tantos trucos a la vez. Era de esperarse que se le cayeran las bolas, que le tocara pasar a él mismo por ese aro en fuego... En fin, era un fracaso predecible.
Resignado, pensaba que al acabar al show debía enfrentarse a los abucheos de la muchedumbre. Estaba seguro de que era el peor espectáculo de su vida, que ese sería el final, que tendría que buscarse otra profesión, pues en el teatro no le recibirían...
No había notado que la audiencia estaba muerta de risa y que, encantada por lo visto, pedía mas y mas. Confundido y agitado por lo duro de la rutina, agradeció al público al final de su improvisada farsa. Se le había acabado el tiempo, pero Antonio se negó a abandonar la tarima para disfrutar de los aplausos de la nutrida concurrencia.
La producción termino mandando a uno de sus asistentes para que lo sacaran, pues estaban ya fuera de horario.
Fuera del estudio de televisión, sintiéndose más importante que nunca, decidió despedir a su reciente compañía. Riéndose con sorna, le dijo que el programa lo quería a él por haberlo hecho todo. Se disculpó con su compañero por haberle generado falsas expectativas con esta aparición, y se despidió de él en la acera, deseándole un buen futuro.
No mucho se supo de Antonio después de esto. Hizo un par de presentaciones mas en el programa, pero sin la angustia que proporcionaba la inanición del gato, el número no pasaba de ser un tipo haciendo estupideces sin sentido. No duro mucho tiempo más en el matutino.
Poco tiempo después, lo sacaron del teatro también. Su ridículo solitario no representaba atractivo para nadie, ni siquiera para la gente que iba a hacer siesta.
Esa pudo que haber sido la señal para que se alejara inexorablemente del mundo del entretenimiento.
Jamás buscó a sus anteriores compañeros. Prefirió emplearse como mesero en un restaurante italiano, ver cómo pasaba la vida, satisfaciendo sus necesidades y, de pronto, dejando que la ciudad lo absorbiera de nuevo, consciente de que su momento especial ya había pasado.
3 sept 2010
La carta.
Puede que este texto salga de la desesperacion de la soledad, o la entera racionalizacion y racionamiento del sentir... Pero lo considero perentorio dadas las adversas y ambiguas circunstancias que podran imaginar eventualmente.
Tuve la posibilidad de salir a una reserva natural hace unos cuantos fines de semana. Si bien ya era especial por la gente con la que andaba, chapotear en agua helada a medianoche lo convirtio en extraordinario; mas para mi, poco acostumbrado a salir en planes improvisados y nocturnos.
En aquel calido regreso (todo es calido despues de haber entrado a una piscina natural, cuya agua estaba a menos de ocho grados centigrados), en un ambiente amistoso, relajado, agradable, surgio una idea sobresaliente por lo bizarra y lo generica a la vez, cosa que aun no entiendo. Una de esas muestras espontaneas que recuerdan que la mente actua sola.
Una carta dirigida a aquellos amores imposibles.
"Hola.
Se que sabes quien soy. Seguramente me he hecho presente en tu vida de alguna manera, a traves de alguna manifestacion de existencia muy propia. Supongo que esta carta es otra de ellas.
Si has recibido esta carta (si, esta es una carta colectiva) es porque ocupas un lugar especial en mi corazon, aunque parezca que no nos conozcamos.
Si has recibido esta carta, tienes circunstancias, actitudes, ademanes, comentarios, ideas y deseos que te hacen atractiva para mi.
Puede que ya se este revelando el objetivo de este texto, pero quiero seguir escribiendo, porque ante los ires y venires de la gente, y mi arrivo y partida de los lugares, escribir es lo que me queda siempre.
Sabes que no me detengo ante prejuicios culturales y que tengo muchas respuestas, amables y agresivas. Pero ante un no sentimental estoy completamente desarmado.
Por eso he aprendido a guardar muchas cosas, con la esperanza de cuidarme solo un poquitico. Sin embargo, soy un tipo valiente y se que no podra ser asi toda la vida. La soledad, casi siempre escasa, dejara de ser un bien valorado. Y no quiero estar solo cuando ese momento me llegue.
Temiendo un poco generar impresion de tener altenrativas (porque realmente no es asi), te he elegido para recibir este peligroso ofrecimiento.
Tambien irresponsable, tambien arriesgado. Pero creo firmemente que un si tuyo lo vale.
Ya lo he dicho: Te ofrezco mi corazon. Esta en ti tomarlo o no.
Piensalo... Y respondeme.
Camilo"
De esa noche, solo recuerdo haber recibido una pregunta al respecto:
- Pensas enviarla?
Yo... Me demore casi un mes en escribir esta carta. No por pulirla, no por mejorarla, sino por el coraje que necesite para sacarla de adentro.
En lo fisico, esta solo a un clic de distancia de ser enviada. Pero creo que adentro falta todavia resto...
Ya veremos.
Tuve la posibilidad de salir a una reserva natural hace unos cuantos fines de semana. Si bien ya era especial por la gente con la que andaba, chapotear en agua helada a medianoche lo convirtio en extraordinario; mas para mi, poco acostumbrado a salir en planes improvisados y nocturnos.
En aquel calido regreso (todo es calido despues de haber entrado a una piscina natural, cuya agua estaba a menos de ocho grados centigrados), en un ambiente amistoso, relajado, agradable, surgio una idea sobresaliente por lo bizarra y lo generica a la vez, cosa que aun no entiendo. Una de esas muestras espontaneas que recuerdan que la mente actua sola.
Una carta dirigida a aquellos amores imposibles.
"Hola.
Se que sabes quien soy. Seguramente me he hecho presente en tu vida de alguna manera, a traves de alguna manifestacion de existencia muy propia. Supongo que esta carta es otra de ellas.
Si has recibido esta carta (si, esta es una carta colectiva) es porque ocupas un lugar especial en mi corazon, aunque parezca que no nos conozcamos.
Si has recibido esta carta, tienes circunstancias, actitudes, ademanes, comentarios, ideas y deseos que te hacen atractiva para mi.
Puede que ya se este revelando el objetivo de este texto, pero quiero seguir escribiendo, porque ante los ires y venires de la gente, y mi arrivo y partida de los lugares, escribir es lo que me queda siempre.
Sabes que no me detengo ante prejuicios culturales y que tengo muchas respuestas, amables y agresivas. Pero ante un no sentimental estoy completamente desarmado.
Por eso he aprendido a guardar muchas cosas, con la esperanza de cuidarme solo un poquitico. Sin embargo, soy un tipo valiente y se que no podra ser asi toda la vida. La soledad, casi siempre escasa, dejara de ser un bien valorado. Y no quiero estar solo cuando ese momento me llegue.
Temiendo un poco generar impresion de tener altenrativas (porque realmente no es asi), te he elegido para recibir este peligroso ofrecimiento.
Tambien irresponsable, tambien arriesgado. Pero creo firmemente que un si tuyo lo vale.
Ya lo he dicho: Te ofrezco mi corazon. Esta en ti tomarlo o no.
Piensalo... Y respondeme.
Camilo"
De esa noche, solo recuerdo haber recibido una pregunta al respecto:
- Pensas enviarla?
Yo... Me demore casi un mes en escribir esta carta. No por pulirla, no por mejorarla, sino por el coraje que necesite para sacarla de adentro.
En lo fisico, esta solo a un clic de distancia de ser enviada. Pero creo que adentro falta todavia resto...
Ya veremos.
1 sept 2010
El ladron juzga por su condicion.
Este refrán, a mi parecer, resume casi todos los problemas de la humanidad en este momento. Las personas juzgan desde su punto de vista, sin considerar que la existencia de los demás ha sido forjada a través de toda una vida de experiencias diversas y únicas también. Se hace fácil creer que la situación es de tal forma sin considerar a la otra persona, y eso es advertido por la tradición a través de este refrán.
Lo bello es que pareciera que ni juzga ni critica. Simplemente expone, fiel a sus principios.
Lo bello es que pareciera que ni juzga ni critica. Simplemente expone, fiel a sus principios.
31 ago 2010
La pinta laboral.
Suelo ser bastante fresco a la hora de escribir. Aunque ahora le doy mas vueltas al asunto a tratar, confio mucho en mi primera version y en lo facil que sale para ser modificada; y no me preocupo tanto por lo que sale en el blog pues, aunque es algo asi como mi carta de presentacion, es el espacio de los textos en caliente, el que siempre esta ahi para recibir mis volquetadas de caca...
Pero creo haberme complicado bastante al pretender describir una situacion muy sencilla pero importante, porque narrandola verbalmente me valgo demasiado del lenguaje kinesico... Un reggaetonero diria que yo tambien hablo con las manos.
El camino, en este caso, creo que es ser minuciosamente descriptivo. Asi solo usare mis manos para escribir, en vez de andar buscando como asir una sensacion mientras miro hacia la ventana como un idiota.
Despues de unas navidades algo atropelladas, decidi volver a vacacionar en Cucuta para mitad de anio. No iba a ser tan sencillo pasar tanto tiempo alla, considerando que pocos amigos habian regresado de las ciudades en las que estudiaban y no iba a contar con dinero suficiente como para salir y buscar diversion para adultos.
Paso un tiempo y decidi ocupar mi tiempo en algo constructivo, pues todas las actividades que habia llevado terminaron agobiandome. Al negarme a fungir como vendedor de cualquier cosa, arranque al periodico local a probar suerte. (jajajaja)
Escribi una carta al director, en la que decia que era un joven aspirante a escritor, entusiasta por la vida, estudiante de comunicacion social, entre otras; para mostrarle que tenia ganas de hacer de mis vacaciones algo con un valor superior.
No mucha gente va con esos deseos a las redacciones... De pronto los estudiantes se reparten entre los indiferentes, los farreadores, los que se ocupan en otras vainas, los que admiten su incompetencia, los que no quieren trabajar y los estupidamente osados que con una formacion de cuarto semestre, se regalan a trabajar a un ritmo cotidiano de periodista.
Sobra decir que hago parte del ultimo, no?
El director respondio a mi carta escuetamente, con una cita para el miercoles de la semana siguiente. Pasaron los dias y yo me emocionaba con la idea de entrar a trabajar, o de tener un espacio en ese medio que venia leyendo desde que era todo un infante.
No hubo prisa al ducharme y alistarme para ir a esa reunion. El correo decia que despues de las 3 de la tarde estaria bien, por lo que a eso de la 1:00 PM me apreste para entrar a la ducha y vestirme para arrancar. No me toma mucho tiempo hacer todo este tipo de vainas, asi que en media hora ya estaba despidiendome de la gente de la casa.
Cuarto por cuarto, me despedia de los familiares que estaban en la siesta y ellos me deseaban toda la suerte del caso. Decidi dejar a mi madre para el final, con el objetivo de tomarme un ratico mas en su cuarto. Para ella significaba mucho esto que estaba pasando, aunque no estuviera pasando mucho...
Debi preveer su reaccion a mi pinta relajada y juvenil. Yo iba con un jean algo gastado, zapatos converse azul claro, camiseta negra con un LP que tenia la imagen del che y decia "Revolucion o muerte", mi cabello iba contenido por un caucho negro y llevaba un bolso de dril azul...
Pero para ella eso termino siendo algo adefesico. Citare una aproximacion que hice en aquella ocasion:
"Expuso su desencanto ante mi mentalidad poco prolija y califico pobremente mi pinta.
Dijo muchas cosas que no me gustaron en un tiempo record. Ni siquiera un discurso de Uribe le hubiera ganado. Me miro decepcionada y dijo que mi autosuficiencia me iba a hacer sufrir montones y que yo no perdia nada escuchandole y haciendole caso a ella. Probablemente hubiese seguido si yo no paraba esa retahila.
Le dije que me tocaba hablar, que escuchara e intentara respetarme solo por unos segundos.
- Mama, si las circunstancias fueran diferentes, probablemente te haria caso.
- Cuales circunstancias?
- No me interrumpas. No me voy a cambiar la ropa y quiero que sepas por que. Se que no dices las cosas para mal, pero quiero que me mires bien. Esto soy yo. Pelo largo, ropa limpia, zapatos converse, ducha prudencial y ya. El agarrado de mi pelo no reviste mucho misterio y tampoco es muy elaborado porque no lo deseo asi. Lo mismo con el resto del cuerpo.
No lo voy a hacer porque, aunque reconozco que este mundo sea estetico y todas esas vainas, no hace parte de mi arreglarme para una reunion casual. No quiero verme obligado a que eso se repita una y otra vez. Cualquier remiendo a esa apariencia cotidiana mia, se veria igual de postizo a un par de tetas muy grandes.
Pienso ir yo a esa cita."
Pensaba terminar este texto yo ahora, pero el final que sugiere mi diario (era como un diario, si) me parece interesante.
Abro comillas:
"Le di un beso en la mejilla y volvi a despedirme del resto de la casa. Cuando estaba de salida salida, ella llego a decirme que si necesitaba algo de dinero y le dije que no. Me fui a abrazarla y ella me respondio el abrazo con muchisimo amor.
Ahi arranque con mucha fuerza.
En el camino pense que responder con ira no hubiese sido ni efectivo ni gratificante, aunque fuera mucho mas dificil hallar los argumentos y bajarse del tren de la ira.
Releo esta frase y me dan ganas de patearme en las bolas por lo Walter Riso que suena, pero es cierto que haber soltado la respuesta de manera amena y sustentada fue mejor que gritar fuerte y salir enfadado.
Con rabia no se deja callada a la gente, a no ser que hayan unas cuantas muertes de por medio."
Tal parece que en esa epoca tenia la solucion para mis problemas escritoriles.
Pero creo haberme complicado bastante al pretender describir una situacion muy sencilla pero importante, porque narrandola verbalmente me valgo demasiado del lenguaje kinesico... Un reggaetonero diria que yo tambien hablo con las manos.
El camino, en este caso, creo que es ser minuciosamente descriptivo. Asi solo usare mis manos para escribir, en vez de andar buscando como asir una sensacion mientras miro hacia la ventana como un idiota.
Despues de unas navidades algo atropelladas, decidi volver a vacacionar en Cucuta para mitad de anio. No iba a ser tan sencillo pasar tanto tiempo alla, considerando que pocos amigos habian regresado de las ciudades en las que estudiaban y no iba a contar con dinero suficiente como para salir y buscar diversion para adultos.
Paso un tiempo y decidi ocupar mi tiempo en algo constructivo, pues todas las actividades que habia llevado terminaron agobiandome. Al negarme a fungir como vendedor de cualquier cosa, arranque al periodico local a probar suerte. (jajajaja)
Escribi una carta al director, en la que decia que era un joven aspirante a escritor, entusiasta por la vida, estudiante de comunicacion social, entre otras; para mostrarle que tenia ganas de hacer de mis vacaciones algo con un valor superior.
No mucha gente va con esos deseos a las redacciones... De pronto los estudiantes se reparten entre los indiferentes, los farreadores, los que se ocupan en otras vainas, los que admiten su incompetencia, los que no quieren trabajar y los estupidamente osados que con una formacion de cuarto semestre, se regalan a trabajar a un ritmo cotidiano de periodista.
Sobra decir que hago parte del ultimo, no?
El director respondio a mi carta escuetamente, con una cita para el miercoles de la semana siguiente. Pasaron los dias y yo me emocionaba con la idea de entrar a trabajar, o de tener un espacio en ese medio que venia leyendo desde que era todo un infante.
No hubo prisa al ducharme y alistarme para ir a esa reunion. El correo decia que despues de las 3 de la tarde estaria bien, por lo que a eso de la 1:00 PM me apreste para entrar a la ducha y vestirme para arrancar. No me toma mucho tiempo hacer todo este tipo de vainas, asi que en media hora ya estaba despidiendome de la gente de la casa.
Cuarto por cuarto, me despedia de los familiares que estaban en la siesta y ellos me deseaban toda la suerte del caso. Decidi dejar a mi madre para el final, con el objetivo de tomarme un ratico mas en su cuarto. Para ella significaba mucho esto que estaba pasando, aunque no estuviera pasando mucho...
Debi preveer su reaccion a mi pinta relajada y juvenil. Yo iba con un jean algo gastado, zapatos converse azul claro, camiseta negra con un LP que tenia la imagen del che y decia "Revolucion o muerte", mi cabello iba contenido por un caucho negro y llevaba un bolso de dril azul...
Pero para ella eso termino siendo algo adefesico. Citare una aproximacion que hice en aquella ocasion:
"Expuso su desencanto ante mi mentalidad poco prolija y califico pobremente mi pinta.
Dijo muchas cosas que no me gustaron en un tiempo record. Ni siquiera un discurso de Uribe le hubiera ganado. Me miro decepcionada y dijo que mi autosuficiencia me iba a hacer sufrir montones y que yo no perdia nada escuchandole y haciendole caso a ella. Probablemente hubiese seguido si yo no paraba esa retahila.
Le dije que me tocaba hablar, que escuchara e intentara respetarme solo por unos segundos.
- Mama, si las circunstancias fueran diferentes, probablemente te haria caso.
- Cuales circunstancias?
- No me interrumpas. No me voy a cambiar la ropa y quiero que sepas por que. Se que no dices las cosas para mal, pero quiero que me mires bien. Esto soy yo. Pelo largo, ropa limpia, zapatos converse, ducha prudencial y ya. El agarrado de mi pelo no reviste mucho misterio y tampoco es muy elaborado porque no lo deseo asi. Lo mismo con el resto del cuerpo.
No lo voy a hacer porque, aunque reconozco que este mundo sea estetico y todas esas vainas, no hace parte de mi arreglarme para una reunion casual. No quiero verme obligado a que eso se repita una y otra vez. Cualquier remiendo a esa apariencia cotidiana mia, se veria igual de postizo a un par de tetas muy grandes.
Pienso ir yo a esa cita."
Pensaba terminar este texto yo ahora, pero el final que sugiere mi diario (era como un diario, si) me parece interesante.
Abro comillas:
"Le di un beso en la mejilla y volvi a despedirme del resto de la casa. Cuando estaba de salida salida, ella llego a decirme que si necesitaba algo de dinero y le dije que no. Me fui a abrazarla y ella me respondio el abrazo con muchisimo amor.
Ahi arranque con mucha fuerza.
En el camino pense que responder con ira no hubiese sido ni efectivo ni gratificante, aunque fuera mucho mas dificil hallar los argumentos y bajarse del tren de la ira.
Releo esta frase y me dan ganas de patearme en las bolas por lo Walter Riso que suena, pero es cierto que haber soltado la respuesta de manera amena y sustentada fue mejor que gritar fuerte y salir enfadado.
Con rabia no se deja callada a la gente, a no ser que hayan unas cuantas muertes de por medio."
Tal parece que en esa epoca tenia la solucion para mis problemas escritoriles.
La inspiracion.
Mucha gente suele decirle a uno que no fume ciertas cosas, basados en premisas basicas, reconocidas y aceptadas socialmente. Desde que empece a fumar (tendria unos 12 anios) siempre he recibido amonestaciones por parte de gran cantidad de personas para que no lo haga.
Pense que lo habia oido todo despues de llegar a los 19 siendo tabaquista intermitente con anhelos de distancia... Pero hoy me sorprendieron de una manera impactante y, de pronto, algo desagradable.
Estaba sentado en el suelo de la zona de la universidad que frecuento y hablando con un parcero, me dijo, como muchos, que dejara de fumar cigarrillo pues solamente hacia danio. Que le pegara a la falopa, que servia para inspirarse y que tales.
(nota al margen: falopa es marihuana)
Mas alla de su ilegalidad y de las repercusiones que eso tenga en el conflicto colombiano; considero que fumar marihuana es una practica natural, maltratada, penalizada y criticada injustamente. Yo no critico, por lo general, que la gente fume; pero me parece un error muy serio considerar que lleva a la creatividad y a ese estado sobrevalorado de la inspiracion.
Y digo que esta sobrevalorado porque es muy agradable considerar que el proceso creativo se da de una sola vez, que se crea todo de la nada siempre, que es posible para una persona sin preparacion sacar de la nada algo maravilloso y genial; ya que en ese supuesto espacio, las cosas parecen especialmente claras...
Cuando no es asi, hay desgana o se buscan medios para llegar a esa "iluminacion". Y es posible que uno pase toda la vida buscando ese estado de nuevo sin encontrarlo...
Pero acabo de descubrir que yo tambien me he valido de momentos especiales para llegar a algunos textos que me han encantado. En efecto, algunas de mis mejores ideas no han sido trabajadas o meditadas concienzudamente despues de un proceso minimamente bosquejado. A veces surgen de la nada, y me veo en la necesidad de escribirlas para no olvidarlas...
Supongo que para mi la inspiracion acaba ahi. El resto es trabajo duro, duro, duro, aun para pasar el rato. Lo que me parece mediocre es cuando se junta la concepcion con la ejecucion, y el resultado parece final y claro para el creador, que abandona su proyecto con satisfaccion de haberlo terminado.
Depender de este fenomeno es peligroso. Yo no tengo ni idea de cuando sucede eso de la inspiracion, pero creo que es bastante susceptible de no llegar o de no existir cuando sea necesaria. Por este motivo confio mucho mas en la disciplina y el trabajo continuo, que aporta y complementa una idea difusa necesitada de concreciones apropiadas.
A mi esto me lo comento Fernando Quiroz, en una conferencia del Hay Festival a principios de 2008. La idea basica se ejemplificaba con la importancia de la disciplina en el ambito periodistico, donde quedarse esperando una idea, una coyuntura o una noticia durante todo el dia en la redaccion terminaba siendo un suicidio.
Quiroz fue energico al resaltar la disciplina como lo que permitia cumplir con la hora de entrega de manera holgada, y no andar buscando historias estresado al final de la tarde.
Uno va creciendo y anadiendole cosas a lo que oye... Sera que si se nota la evolucion de dicha idea desde entonces?
Pense que lo habia oido todo despues de llegar a los 19 siendo tabaquista intermitente con anhelos de distancia... Pero hoy me sorprendieron de una manera impactante y, de pronto, algo desagradable.
Estaba sentado en el suelo de la zona de la universidad que frecuento y hablando con un parcero, me dijo, como muchos, que dejara de fumar cigarrillo pues solamente hacia danio. Que le pegara a la falopa, que servia para inspirarse y que tales.
(nota al margen: falopa es marihuana)
Mas alla de su ilegalidad y de las repercusiones que eso tenga en el conflicto colombiano; considero que fumar marihuana es una practica natural, maltratada, penalizada y criticada injustamente. Yo no critico, por lo general, que la gente fume; pero me parece un error muy serio considerar que lleva a la creatividad y a ese estado sobrevalorado de la inspiracion.
Y digo que esta sobrevalorado porque es muy agradable considerar que el proceso creativo se da de una sola vez, que se crea todo de la nada siempre, que es posible para una persona sin preparacion sacar de la nada algo maravilloso y genial; ya que en ese supuesto espacio, las cosas parecen especialmente claras...
Cuando no es asi, hay desgana o se buscan medios para llegar a esa "iluminacion". Y es posible que uno pase toda la vida buscando ese estado de nuevo sin encontrarlo...
Pero acabo de descubrir que yo tambien me he valido de momentos especiales para llegar a algunos textos que me han encantado. En efecto, algunas de mis mejores ideas no han sido trabajadas o meditadas concienzudamente despues de un proceso minimamente bosquejado. A veces surgen de la nada, y me veo en la necesidad de escribirlas para no olvidarlas...
Supongo que para mi la inspiracion acaba ahi. El resto es trabajo duro, duro, duro, aun para pasar el rato. Lo que me parece mediocre es cuando se junta la concepcion con la ejecucion, y el resultado parece final y claro para el creador, que abandona su proyecto con satisfaccion de haberlo terminado.
Depender de este fenomeno es peligroso. Yo no tengo ni idea de cuando sucede eso de la inspiracion, pero creo que es bastante susceptible de no llegar o de no existir cuando sea necesaria. Por este motivo confio mucho mas en la disciplina y el trabajo continuo, que aporta y complementa una idea difusa necesitada de concreciones apropiadas.
A mi esto me lo comento Fernando Quiroz, en una conferencia del Hay Festival a principios de 2008. La idea basica se ejemplificaba con la importancia de la disciplina en el ambito periodistico, donde quedarse esperando una idea, una coyuntura o una noticia durante todo el dia en la redaccion terminaba siendo un suicidio.
Quiroz fue energico al resaltar la disciplina como lo que permitia cumplir con la hora de entrega de manera holgada, y no andar buscando historias estresado al final de la tarde.
Uno va creciendo y anadiendole cosas a lo que oye... Sera que si se nota la evolucion de dicha idea desde entonces?
30 ago 2010
Una critica hasta racista.
Hay viajes que lo motivan y lo cambian a uno, que deben ser pensados, releidos, observados, trabajados, escritos y publicados minuciosamente y por partes; o simplemente deben ser dejados en el recuerdo de lo que fue, de una experiencia agradable, permanente, recordada en momentos coyunturales o cotidianos, y luego disuelta en la masa amorfa de la consciencia y los juicios de valor...
Yo pretendo cagarme la experiencia y reflejarla a medias, fragmentada... Para recuperar una reflexion como las que suelo hacer en este espacio. Espero no olvidar el resto, un poco mas personal y poco susceptible de ser escrito o comunicado (en este caso, solamente)... Esos dolorcillos dulces que uno guarda por ahi...
Regresando de Ibague esta madrugada, tuve la posibilidad de ver un par de peliculas en un bus comodo y agil, que cumplio con mis expectativas al llegar rapido a mi destino.
El CD debia llamarse algo asi como "Cine sobre Negros", porque reprodujeron de ahi mismo dos peliculas dirigidas por negros, sobre negros y, solo de pronto, para negros. La primera pelicula, del trayecto Ibague-Armenia, relataba el drama de una reunion familiar donde un par de protagonistas entraban en conflicto por viejas disputas.
La segunda era sobre un corredor de futbol americano que logra superar las dificultades raciales en USA y consigue, antes de morir de leucemia, ser uno de los primeros jugadores afroamericanos profesionales. El man le abrio el camino a toda esa serie de niches que batieron, y siguen batiendo, record tras record en esa liga...
Todo un procer para la raza.
Fue esta pelicula la que me hizo reflexionar sobre la validez del cine tributo a estos personajes ilustres afroamericanos. He visto varias de esas. En este momento, recuerdo a un buzo de la armada gringa que tambien supero el racismo y se convirtio en el mejor buzo, aun despues de haber perdido una pierna en un accidente.
Incluso creo que paso un tiempo en el que consideraba que los negros eran la raza superior... Hay muchos muy tesos!
Ahora mas serios, ver esa pelicula me produjo una sensacion relativamente agridulce. En el deseo de complejizar y llevar esas cosas de la vida cotidiana a un nivel reflexivo de segundo, tercero, cuarto o septimo nivel (si es que existen tales cosas) me puse a pensar en como puede reaccionar uno ante este tipo de filmes bien a profundidad.
Es facil pensar que esas peliculas estan hechas para dignificar la postura de una mayoria tratada como minoria, que necesita reivindicaciones, publicidad, conocimiento, igualdad y respeto... Supongo que muchas personas, despues de terminar ese tipo de peliculas, piensan mucho mejor de los negros que antes, ya que pueden reconocer como figuras importantes y trascendentales a uno de ellos...
No tengo ni idea de si ese es el objetivo primordial... Pero me veo inclinado a que no sea asi.
(quiero evidenciar mi desconcierto ante el hecho de ver siempre como los negros de las peliculas siempre se ennovian con otras negras, en vez de buscar algo de chocolate blanco entre las masas deseosas de untarse de melanina)
La cruel realidad es que; para negros, blancos, rojos o amarillos; salir del hueco es muy complicado. Son muy contados los casos de personas que surgen de ser poblacion susceptible a una posicion mas comoda y se mantienen alli... Y, en una cultura donde se valora sobremanera los deportes, casos como los del corredor finado son bastante sobresalientes... Desgraciadamente, son tomados como representativos.
Yo no le quito el merito a este personaje ganador, trabajador, elocuente y bien muerto por las cosas reflejadas en la pelicula (que siempre pueden ser trastornadas por estar "basadas en un testimonio real"). Seria una dicha que esto se repitiera muy a menudo y la gente contara con el perrenque suficiente para aprovechar oportunidades difusas de salir adelante.
Pero cuando uno ve esa realidad cruel y jodida, ve los valores culturales, ve todos los impedimentos sociales y otras cosas mas; es complicado alejar la diferencia de las cabezas y aparecen comentarios como "negros hijueputas perezosos", "negro marica" o el famosisimo y sempiterno "negro mariguanero".
Como quien dice, se le bajan los animos a uno.
No tengo una solucion para este problema. Supongo que es importante reconocer las dificultades e incapacidades de una comunidad diferente a uno para comprender un verdadero homenaje a una figura de ejemplo... Me ofende pensar que una pelicula sobre un negro pueda causar esta reaccion en alguien y que una sobre un blanco sobresaliente termine ensalzando a todo un trasfondo... Si se debe buscar una igualdad o un respeto en la vida, seguramente debe ser ese.
Mientras tanto, prefiero esas pelis donde la gente se desternilla de risa fumando bareta, cortando cabello, haciendo buena musica, parchandola en la calle... Viviendo...
Yo pretendo cagarme la experiencia y reflejarla a medias, fragmentada... Para recuperar una reflexion como las que suelo hacer en este espacio. Espero no olvidar el resto, un poco mas personal y poco susceptible de ser escrito o comunicado (en este caso, solamente)... Esos dolorcillos dulces que uno guarda por ahi...
Regresando de Ibague esta madrugada, tuve la posibilidad de ver un par de peliculas en un bus comodo y agil, que cumplio con mis expectativas al llegar rapido a mi destino.
El CD debia llamarse algo asi como "Cine sobre Negros", porque reprodujeron de ahi mismo dos peliculas dirigidas por negros, sobre negros y, solo de pronto, para negros. La primera pelicula, del trayecto Ibague-Armenia, relataba el drama de una reunion familiar donde un par de protagonistas entraban en conflicto por viejas disputas.
La segunda era sobre un corredor de futbol americano que logra superar las dificultades raciales en USA y consigue, antes de morir de leucemia, ser uno de los primeros jugadores afroamericanos profesionales. El man le abrio el camino a toda esa serie de niches que batieron, y siguen batiendo, record tras record en esa liga...
Todo un procer para la raza.
Fue esta pelicula la que me hizo reflexionar sobre la validez del cine tributo a estos personajes ilustres afroamericanos. He visto varias de esas. En este momento, recuerdo a un buzo de la armada gringa que tambien supero el racismo y se convirtio en el mejor buzo, aun despues de haber perdido una pierna en un accidente.
Incluso creo que paso un tiempo en el que consideraba que los negros eran la raza superior... Hay muchos muy tesos!
Ahora mas serios, ver esa pelicula me produjo una sensacion relativamente agridulce. En el deseo de complejizar y llevar esas cosas de la vida cotidiana a un nivel reflexivo de segundo, tercero, cuarto o septimo nivel (si es que existen tales cosas) me puse a pensar en como puede reaccionar uno ante este tipo de filmes bien a profundidad.
Es facil pensar que esas peliculas estan hechas para dignificar la postura de una mayoria tratada como minoria, que necesita reivindicaciones, publicidad, conocimiento, igualdad y respeto... Supongo que muchas personas, despues de terminar ese tipo de peliculas, piensan mucho mejor de los negros que antes, ya que pueden reconocer como figuras importantes y trascendentales a uno de ellos...
No tengo ni idea de si ese es el objetivo primordial... Pero me veo inclinado a que no sea asi.
(quiero evidenciar mi desconcierto ante el hecho de ver siempre como los negros de las peliculas siempre se ennovian con otras negras, en vez de buscar algo de chocolate blanco entre las masas deseosas de untarse de melanina)
La cruel realidad es que; para negros, blancos, rojos o amarillos; salir del hueco es muy complicado. Son muy contados los casos de personas que surgen de ser poblacion susceptible a una posicion mas comoda y se mantienen alli... Y, en una cultura donde se valora sobremanera los deportes, casos como los del corredor finado son bastante sobresalientes... Desgraciadamente, son tomados como representativos.
Yo no le quito el merito a este personaje ganador, trabajador, elocuente y bien muerto por las cosas reflejadas en la pelicula (que siempre pueden ser trastornadas por estar "basadas en un testimonio real"). Seria una dicha que esto se repitiera muy a menudo y la gente contara con el perrenque suficiente para aprovechar oportunidades difusas de salir adelante.
Pero cuando uno ve esa realidad cruel y jodida, ve los valores culturales, ve todos los impedimentos sociales y otras cosas mas; es complicado alejar la diferencia de las cabezas y aparecen comentarios como "negros hijueputas perezosos", "negro marica" o el famosisimo y sempiterno "negro mariguanero".
Como quien dice, se le bajan los animos a uno.
No tengo una solucion para este problema. Supongo que es importante reconocer las dificultades e incapacidades de una comunidad diferente a uno para comprender un verdadero homenaje a una figura de ejemplo... Me ofende pensar que una pelicula sobre un negro pueda causar esta reaccion en alguien y que una sobre un blanco sobresaliente termine ensalzando a todo un trasfondo... Si se debe buscar una igualdad o un respeto en la vida, seguramente debe ser ese.
Mientras tanto, prefiero esas pelis donde la gente se desternilla de risa fumando bareta, cortando cabello, haciendo buena musica, parchandola en la calle... Viviendo...
22 ago 2010
Intento de algo I
El dia parece gris... Todo el tiempo hubo frio. Amago la lluvia, impidio salir, obligo a calentar comida y quedarse frente al televisor, durmiendo o escribiendo.
La actitud fue gris... No querer hacer pero hacer y organizar... Las ganas de ocupar las manos por la ansiedad, el deseo de fumar, el no fumar y trabajar.
La television tambien fue gris. Los videojuegos eran pobres, la programacion era aburrida. Al pc volvi...
La tarde y la noche, estuvieron y estan matizadas tambien. Y el periodico por internet nos muestra que el resto del mundo estuvo gris a su vez.
Un abogado que vivia de algunos contratos con el distrito iba en su Chevrolet, bastante ebrio, manejando a alta velocidad y se cruzo unas seniales de transito, matando a una mujer de apellido Pardo e hiriendo a su acompanante, un estudiante del colegio campestre que venia del club del norte. No mencionan mas, aunque el titulo dice que hirio a cinco. Puede que les hayan negado la identidad...
Al final aclaran que el herido y la muerta estaban discutiendo por una infraccion menor de transido.
Que tal que hubiese un joven agente empezando? Como hubiese quedado para el configurada la labor de agente con su primera salida? Seria temeroso y por dignidad quedarse en un puesto en la base? Seria valiente y lo olvidaria? O se endureceria guardando ese momento siempre?
Morir en el pavimento frio con ropa de fin de semana...
Que indigno...
Que dia frio y gris.
La actitud fue gris... No querer hacer pero hacer y organizar... Las ganas de ocupar las manos por la ansiedad, el deseo de fumar, el no fumar y trabajar.
La television tambien fue gris. Los videojuegos eran pobres, la programacion era aburrida. Al pc volvi...
La tarde y la noche, estuvieron y estan matizadas tambien. Y el periodico por internet nos muestra que el resto del mundo estuvo gris a su vez.
Un abogado que vivia de algunos contratos con el distrito iba en su Chevrolet, bastante ebrio, manejando a alta velocidad y se cruzo unas seniales de transito, matando a una mujer de apellido Pardo e hiriendo a su acompanante, un estudiante del colegio campestre que venia del club del norte. No mencionan mas, aunque el titulo dice que hirio a cinco. Puede que les hayan negado la identidad...
Al final aclaran que el herido y la muerta estaban discutiendo por una infraccion menor de transido.
Que tal que hubiese un joven agente empezando? Como hubiese quedado para el configurada la labor de agente con su primera salida? Seria temeroso y por dignidad quedarse en un puesto en la base? Seria valiente y lo olvidaria? O se endureceria guardando ese momento siempre?
Morir en el pavimento frio con ropa de fin de semana...
Que indigno...
Que dia frio y gris.
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